Пунктир

Тридцать градусов тепла. Летний вечер.

Бледное солнце медленно клонится к бесцветному горизонту...

И вдруг пересекает какую-то, ведомую только ему одному, грань между днём и ночью.

Далеко слева нежданно и ярко вспыхивает всеми цветами радуги одно-единственное облачко.

И гаснет.

После этого, наливаясь, сочно краснеет само солнце...

Обретает очертания отчётливого круга и «распускает хвост» - все облака вокруг окрашиваются в розовые, алые, синие, оранжевые, зелёные и прочие цвета, не подвластные слову.

Всё видимое на берегу и в океане кажется нереальным.

Кажется, что кто-то гениальный всё нарисовал и каждую деталь обвёл тончайшей чёрной нитью.

Даже летящую чайку – она летит с чётко очерченными этой нитью розовыми крыльями.

Даже бегущую волну – она, зелёная, бежит к берегу с чётко очерченным красно-белым гребнем.

Мокрый песок горит цветами полыхающего неба...

Потом пунцовый диск солнца исчезает за горизонтом, облака на ещё красном небе чернеют, и на бодворке (набережная океана) вспыхивают электрические фонари...

Длинная цепочка фонарей.

Убегает, подмигивает, манит... Далеко-далеко... Пунктиром убегает...

За самый  край чужого Света.

Там, говорят, есть узкая тропинка, которая ведёт к искомому счастью.

Но туда никто не ходит.

- Почему?

- Так ведь за тем вон поворотом нет фонарей.

- Ну, и что?

- Кто же в кромешной темноте ночи нынче ищет радужное счастье? Ночью люди идут на свет тёплых окон, даже не всегда счастливых, квартир...

Шутка, не шутка, но доля правды в этом, конечно же, есть – однажды окунувшись в блистающий всеми цветами радуги мир, нет желания брести  в какую-то неведомую тьму.

А подлинное счастье именно там – в указанном пунктирно месте...