Вам и не снилось

- Сынок! Я вернулась.
- Мама?!
- Да, это я. Что тебя так удивляет?
- Но ведь ты же давно...
- Что давно? Опять ты недоволен! Нет, чтобы с матерью нормально поздороваться.
- Что ты здесь делаешь?
- Как что? Я теперь буду тут жить. Это мой дом. Совсем распустился уже, поганец!
- Какой твой мама?! Я тебя сорок лет как похоронил.
- Что ты несёшь такое?
- Ты же давно умерла, через пять лет после смерти папы. Я тебя кремировал и урну с прахом в могиле отца закопал.
- Ничего не понимаю. Чушь какую-то несёшь. Короче теперь всё будет как и раньше. Пойдёшь осенью в школу, возьмёшься наконец-то за ум, тебе ещё целых два года учиться. А то распустился и обленился в конец. Английский язык совсем забросил, математикой не занимаешься.
- Какое раньше, мама? Я школу давно уже закончил, медуху тоже, в больничке работал, потом армия, медицинская академия, служба в военной разведке. Теперь просто работаю, йогу веду...
- Ничего не знаю и слышать про это тоже ничего не хочу. Ничего этого не было, тебе просто всё приснилось.
- Как это приснилось? Сорок лет жизни приснилось? Как такое вообще может быть?
- А вот так и может быть. И прекращай мне голову морочить, иди лучше к школе готовься. А это ещё что за песня у тебя играет? Опять ерунду какую-то слушаешь, мать раздражаешь только?

"ОМ МАНИ ПЕМЕ ХУМ..!"

Блеющий голос БГ окутывает меня подобно мороку. Образ мамы перед глазами становится зыбким, постепенно меркнет и растворяется в воздухе, тогда как мантра звучит всё громче. Сознание начинает мутиться, плыть и я проваливаюсь в глухую черноту.

С трудом открываю глаза. На прикроватном столике из мобильника надрывается голос буддиста Всея Руси Бориса Гребенщикова. Кажется так у меня звонит будильник.

Постельное бельё скомкано и взмокло от пота. Сердце бешено колотится о рёбра. На полу разбросаны чьи-то вещи, стоят бокалы и пустая бутылка из под Шираза. В ванной шумит вода.

- Димчик! А какое полотенце мне можно взять? И я ещё у тебя футболку отжала, прости дорогой!