Авангард. Ч. 3

Предыдущая глава http://proza.ru/2021/10/07/707

                Часть 3. ПЕТРОВИЧ

      Голоса сверху вернули меня к действительности:

- Я ж вам сказал «туда-сюда пчёлкой слетаю»

- Пиднимайтэся до нас, шановный!  Або вы хочэчтэ на вашому мисци?

- Давайте в боцманской! – крикнул я снизу.

      Они спустились на заставленный грязными бочками из-под солярки и отработанного масла, пляж, точнее, то, что когда-то давным-давно было нашим пляжем. Долго пытались открыть старую рассохшуюся дверь, но ключ не хотел проворачиваться.

«Дайте я попробую, мужики», - попросил я, и мне показалось, ключ узнал моё прикосновение, замок открылся. Мы вошли в боцманскую. Тот же стол на прежнем месте и два грязных табурета с нелепыми выкрашенными жёлтой краской ножками...Только вёсел и прочего прокатного инвентаря не было, вместо них в ряд у стены выстроились горки пустых ящиков.

- Мы с Петром к зиме готовимся будет чем печку топить наверху, - сказал русскоязычный, вынимая из пакета «Хортицу», банку огурцов и буханку хлеба,  потом достал ещё один свёрток и добавил с хитрой улыбкой, - а это – наш украинский десерт.
Нарезанное тонкими ломтиками розовое сало с прожилками  напомнило моего авангардовского дружбана-балагура Петровича*, он всегда приходил в боцманскую со шматком сала и чекушкой первача на дубовых корках. И тост у него был неизменный – «за моряков». Да он и сам был моряком ещё с Первой мировой, а до этого юнгой ходил на контрабандисткой турецкой шхуне. Выпьем с ним за морячков, закусим сальцем или бычком-мартовичком вяленым и начинал Петрович свои байки про войну травить: то как их эсминец фашистская подлодка торпедой на дно отправила, то как сидел почти сутки в камышах под миномётным обстрелом...

- А давайте, мужики, выпьем и помянем Петровича, - неожиданно предложил я.

- Так вы и Пэтровыча зналы? Той щэ казкар був! Любыв травануты про вийну.

- Я и сам так считал, когда первый раз выпивали, подумал:  привирает старик. Но, однажды,  посетил наш областной музей Черноморского флота. Стал перед стендом одним, будто меня по башке кочергой огрели. Стою по стойке «смирно», как дурак и плачу. Не поверите, мужики!  Весь тот стенд посвящён Петровичу и его «байкам».  Э-эх, знал бы... 
Давайте помянем настоящего моряка с большой буквы! Я даже встану по такому поводу.

Стоя мы выпили за Петровича, потом – за «Авангард» и за то время, когда здесь был порядок, а на аллеях цвели мальвы...

      Мои случайные собутыльники настойчиво хотели проводить до ворот, но я попрощался и пошёл один. Мне хотелось, наверное, уже последний раз в этой жизни пройтись знакомой дорожкой.
То ли от выпитого, то ли от нахлынувших воспоминаний, почудилось, что гипсовые спортсмены вернулись на свои пьедесталы и улыбаясь, смотрят мне вслед.
Напоследок, уже у самых ворот я оглянулся, но увидел только огромную кучу строительного мусора, где похоронили вместе с гипсовыми истуканами моё счастливое и беззаботное детство.


"Прости, Петрович" (http://proza.ru/2015/12/12/1466)

НА ФОТОГРАФИИ: ВИД НА БОЦМАНСКУЮ И СТОЛЯРКУ