Маркос

Маркос стелит постель,  как  умелая домохозяйка...
Взмах - и на месте простыни цвета пурпур,
Маркос как  лотос в мае,
как старый  скульптор,
всё он умеет и знает - ценитель тел.

Маркос снаружи снежен и грациозен.
Глубже копнешь,  потеряешь суму и ум,
Маркос берёт загадками,
он серъезен,
Силишься - ну же ну же,
лишь в сердце шум...

Если тебя захватят его мотивы,
если тебя зацепят его глаза - угли горящие,
нежных небес штативы,
будет отвыкнуть вскоре уже нельзя...

Маркос умеет вписаться под кожу влагой,
виться эдемской веткой на женских грезах.
Маркос на все имеет святое  право -
быть  только  первым,  лучшим, и до, не после...

Он, к сожалению, очень нужен прекрасным дамам,
чуткий как хищник и дерзкий как вечный драйв,
и  без таких как он
мир ужасно скушен,
женщины ищут  в Маркосе рай и ад.

Вечный полет, состоящий из сотен мудр,
Маркос всегда летает в мирах иньянь,
Маркос не злой, он всегда добивает утро,
где на постели чахнет погасший пурпур,
снасти менять любитель, не жгя огня..