Ночь рисует черным углем. Утром дождь смывает тьму.
Не греши на осень всуе - слов твоих я не пойму.
Не печалься в лунном свете, не жалей, что лист иссох,
Что колдуют ветры-тени, серебря с утра висок.
Бесполезны все моленья: время рвет свою канву.
Припадаю на колени, смяв уснувшую траву.
Сад мой бледен, как гравюра, и вода так холодна.
Мой роман опять порву я, горечь всю испив до дна.
Шелестит былое странно - разлетаются листы,
Унося по ветру тайны, что пытался спрятать ты.
На рассвете ветка дрогнет, лист последний потеряв.
Оглянусь я на пороге. На пороге ноября…
2013 год
На пороге ноября
© Copyright: Мила Суркова, 2021
Свидетельство о публикации №221111500944
Свидетельство о публикации №221111500944
Рецензии
Нынче рвать роман не модно,
Публикуйте, там прочтут!
А признает кто-то годным,
Не напрасна плавка руд!:)
У вас хорошие стихи. На роман не замахнусь, а стихи, как по мне, отменные!
Neivanov 27.03.2025 11:59 • Заявить о нарушении
Публикуйте, там прочтут!
А признает кто-то годным,
Не напрасна плавка руд!:)
У вас хорошие стихи. На роман не замахнусь, а стихи, как по мне, отменные!
Neivanov 27.03.2025 11:59 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 15 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.