Хохот

     Когда башку разрывают сомнения,
     На сердце кошки устроили свой туалет,
     Одним, своего лица, побледнением,
     Нельзя своей жизни дать точный ответ.

     И часто приходится в прошлом копаться,
     Вместо того, чтобы куда-то идти,
     Но свойства, у будущего, нет,- растворяться,
     Когда ещё не подохли мозги.

     Как славно бы было мозгами держаться
     За жизнь, и за то, что у нас впереди,
     А мы начинаем копаться,
     В том, что уже изменить не моги.

     Какая же всё-таки штука гнилая, -
     Копание в том, что нельзя изменить,
     Когда не осталось ничего, кроме лая,
     И с будущим рвётся непрочная нить.

     А будущее нас лишь тогда привлекает,
     Когда в нём будем  продолжаться и мы,
     И то, что от будущего нас отрезает,
     Никак не охватят наши умы.

     Да, случаем, смертью не мы управляем,
     И это пугает многих из нас.
     Мы личного счастья себе желаем,
     И будто искры летят из глаз.

     На что мы силы почти полностью тратим?
     На что мы чаще смотрим с душой?
     Душа же наша, она как матерь,
     От гибели нас отводит рукой.

     А мы свою душу не понимаем,
     Её обвиняем за свой неуспех,
     Но только тот смыслом жизнь наполняет,
     Кто к свету идёт, будто бы, без помех.

     Не каждому только понять удаётся,
     Является ли то, к чему он идёт,
     Тем, что над ним не смеётся,
     Тем, для чего человек живёт.

     А у многих то, к чему они идут,
     Хохочет над ними, что есть мочи,
     Убежать от этого хохота, - не труд,
     Если от него человек убежать захочет.