туман... миньярские элегии...

с августа по октябрь – в Миньяр…
день-два выкроить из повседневных дел,
проверить велосипед, собрать рюкзак
и рано поутру, когда машин ещё мало, отправиться по миньярской дороге
неведомо куда…
неведомо куда, потому как туман такой сильный, ,
что видимость – минимальная,
и еду я наугад – белая мгла впереди и позади,
плотная, непроглядная;
куда ни взглянешь – ничего нет,
всюду - серое, хмурое, промозглое;
где-то там, в верхах солнце осветило облака,
а внизу – мглистая бездна, неуютная и непроглядная;
на гору взберёшься –
горы-волны в тумане, зыбкие, подвижные,
постоянно меняющие очертания;
и хотя до Миньяра ещё крутить и крутить педали,
но уже и Миньяр:
над туманами и сквозь туманы – горы-волны,
и среди них, за серым скальным выступом городок,
в котором меня нет и в котором я всегда живу…
с вечера волнение:
гляну я завтра на свою милую тихую родину;
завтра у меня долгожданное  свидание,
признание в любви и верности до скончания веков;
ты – единственная и неповторимая, милая моя родина…
а утром, чем ближе к Миньяру, тем более волнение,
и само мгновение встречи хочется на немного отодвинуть,
чтобы продлить мгновение горько-печальной и такой радостной
встречи-прощания…

сколько всего нахлынет,
пространства сердца не хватает столько чувств вместить;
думаю, не доеду,
рассыплюсь на капели-слезинки да весь так и истаю;
ведь возвращаться – придётся,
и каждый раз – прощаться…
на сколько? кто знает…

горы-волны, горы-воды, шань-шуй –
моя далёкая, моя детская страна Китай…
вниз с горы, и ветер туман шепчет мне
строчки мудрецов-поэтов
из «Девятнадцати древних стихотворений»:

«Я куда ни взгляну –
    беспредельны просторы, бескрайни!
Всюду ветер восточный
    колышет деревья и травы.

Я нигде не встречаю
    того, что здесь ранее было, -
Как же можно хотеть,
    чтоб движенье замедлила старость!...

Всё то, что ушло,
    отчуждается с каждым днём,
И то, что приходит,
    роднее мне с каждым днём…

Мне снова прийти бы
    ко входу в родимый дом.
Я хочу возвратиться,
    и нет предо мной дорог!...»,

написанные почти две тысячи назад,
они так созвучны сегодняшнему бытию…

а ещё у меня мечта-надежда:
вот в такой туман прийти к скальным отрогам;
там, под ними, домик с крышей как журавлиные крылья, рядом родник, маленькая полянка, а вокруг вековые ели, корни которых тесно переплелись и пьют влагу прямо из родника, а ветви-лапы чуть раскачиваются на ветру;
а под елью у родника? а под елью у родника мудрец и поэт, пьяница  Ли Бо
ничего не делает, медленно водичку из родника попивает после вчерашних излияний и глубину мироздания созерцает через обыденный простой природно-рукотворный пейзаж: шум родника, чистота голубого над головой,
простота жития, если не озабочен суетным…
я его созерцания не нарушу, просто рядышком присяду…

еду, еду, уже и солнышко краешек над туманом показало,
уже и туман засветился, вот и Миньяр весь – в молочно-белом,
только верх Пожарной горы виден…
а теперь пешком, мимо вокзала, мимо Красного камня, на мост, по берегу, поворот на нашу улицу…

в тумане плывёт и исчезает всё, что было и есть…
улица моя холодная, ещё солнышком её даже не прогрело, и даже не показывалось;
пока туман, пока никого,
пройду по улице, а потом опять в туман,
за Чёрную речку, в Мокрый дол…

сентябрь…
пасмурное и серое,
волглое и мглистое;
по туманным тропинкам вверх, где сосны до самого неба, по листве, намокшей, скользкой, накрывшей камни с головой, по ветвям, сучкам, по замшелым колодам, мимо трухлявых пней, в ещё более туманное и сумрачное…
потом будет солнечный тёплый день, потом небо, лес, стволы, ветви, травы и мхи, вода в ручьях, луга и полянки будут сверкать и переливаться,
а пока в затуманенной приглушённости много выявляется прошлого, чего при солнечном свете как бы и нет:
и дорожка каменная, выложенная красноватыми плиточками-камнями,
и изгородь у поворота,
и меж стволов лиственниц вдруг проглянет поле,
на котором мы сажали картошку,
где-то рядом телега, а наша коняга, наш помошник-труженик Орлик забрёл в кусты, машет гривой и пробует на вкус листочки с осинки…

в туманной тихости легко представить, как оно было;
в серый пасмурный день легко пропустить новодел на нашей улице
и пройти по ней, по прежней;
легко верить в Чудо -
вот сейчас выйдет Саня и скажет:
-Пойдём на речку!...

ещё туманна улица, туманна река, а Красная скала уже возвысилась над тополями, а низ её – туман-туманный, потому и впечатление такое, что волны её омывают…

еду в Миньяр за туманом…

*на фото - работа автора