Гонка. Глава 28

Предыдущая глава: http://proza.ru/2022/01/19/1404

   Так явно и в красках, что подскакиваю мгновенно с постели и бегу в душ, надо смыть из памяти этот ужас! Отдаюсь холодному дождю из широкой лейки, нарочно сдвигаю рычаг на синюю сторону, надо остыть. Так стою под ледяными струями, опершись вытянутыми руками о холодный кафель стены, чтобы не отклоняться, не позволить себе вырваться. Они колотят меня, как острые гвозди, вот и прекрасно, пока не отпустит тревога, пока не заиндевеет душа, не выпущу себя отсюда. Мой личный способ борьбы со стрессом...

     Не двигаюсь до тех пор, пока тело не теряет чувствительности, инстинктивно давно бы выскочил, но не выпускаю. Вдруг слышу сквозь шум воды настойчивый стук в дверь.  

     Выхожу, колотят не на шутку. Кое-как хватаю полотенце и, по-быстрому обмотав бёдра, шлёпаю мокрыми, ничего не чувствующими, ногами, оставляя лужи следов, к дверям, дрожь унять не могу.  

-  Ты, чего не открываешь? – дядя Боря пришёл, - а-а, в душе был… А, чего зубами стучишь?

В ответ могу только кивать, зуб на зуб не попадает. Он кладёт ладонь мне на плечо и начинает орать,

-  Ты охренел, Артём? Что творишь?! Заболеть решил, что ли? Что за дурацкую закалку себе устроил в день квалификации? – и пихает меня в спину снова в душ, - марш обратно, отогреваться теперь будешь!

    А там всё ещё льётся лёд, я заторопился на стук и не выключил. Дядя Боря подставляет ладонь под струю и разражается матом. Потом сам прямо в одежде заскакивает в душ и поворачивает рычаг на красное. Дождавшись горячей воды, выходит и загоняет меня в кабину, отобрав полотенце…

-  Ну, что, бройлер хренов? – спрашивает, когда я выхожу из душа, согревшись, - порозовел?

-  Почему бройлер? Я же не толстый?

-  Потому, что синий! Идиот! – похоже, старик раздосадован всерьёз.

-  Хорошо хоть, не голубой, - пытаюсь разрядить обстановку.

Я в махровом халате, там, оказывается, халат висел, а я и не заметил, а дядя Боря по пояс голый, рядом мокрая рубашка на кресле, и полотенце.

-  Можешь сказать, что это было? – не унимается старик.

-  Прохладный душ, - не рассказывать же ему, что я сном так впечатлился.

-  Ладно, морж, надеюсь, обойдётся без последствий, я к себе переодеваться, а ты собирайся, завтракать пойдём.

-  А, чего, приходил-то, дядь Борь?

-  Тебя, дурака, будить, - ворчит, - хорошо, что зашёл, а то бы ледяную статую пришлось везти на трассу…

***

   За завтраком, а мой гуру чётко определил, что могу себе позволить, не густо,

-  Хватит с тебя кофе и булки с маслом, - это он круассан так обозвал, - нечего обжираться, машине лишние граммы ни к чему!

-  Да я, вроде, не толстяк.

-  Зато в конкурентах у тебя кузнечики восемнадцатилетние с бараньим весом, - аргумент засчитан, ограничиваюсь минимумом. Если, что в паддоке у техслужбы кофе всегда горячий найдётся.

   Пережёвываю свой сиротский круассан, а сам гоняю ситуацию из сна. Уже без эмоций, просто анализирую.

     Технически, при таком раскладе у меня было бы два варианта избежать столкновения. Первый – безобидный: заранее взять правее и по большой траектории войти в вираж, сознательно уступая место красному. Обидно, конечно, но всё равно, выгоднее, чем улететь с трассы и потерять все шансы, разбив машину. А, там, глядишь бы, и наверстал потерянные секунды по прямой. Тише едешь – дальше будешь, как говорит народная мудрость. И второй – отчаянный: самому ускориться в повороте, заходя под острым углом по левой стороне. Риск, конечно, серьёзный, но если удержать сцепление с трассой, должно получиться. Тогда и соперник останется позади, и наберу несколько секунд дополнительно. Кто не рискует, тот не пьёт шампанского, тоже мудрость. Вопрос: какой выбрать?

-  Эй, парень, ты сегодня точно, не в себе! – тормошит дядя Боря, - не пугай меня!

Мотаю головой, стряхивая наваждение. Я и, вправду, так заморочился, а это всего лишь сон…

Следующая глава: http://proza.ru/2022/01/21/1393