Коротко о любви

      Шла по дороге, увидела в толпе самого на свете умного УМНИКА. Попросила:
      - Расскажи о любви. Он посмотрел на меня с недоумением, с недоверием даже. Пальцем возле лба покрутил:

     - Это ты просишь?! Ты, которая прошла такую разноцветную, такую разнообразную жизнь! Ты сама не только рассказать можешь. Ты в состоянии целый роман написать. А в нём и беды, и победы. Ты ведь всё знаешь! И будни, и блудни, тоску, и праздники. Даже на бал пригласить можешь, где наряды, украшения, смех, любовь, музыка, где танцуют МАЗУРКУ...

     - Нет, нет, мои гости МАЗУРКУ не танцуют. Они вовсе не МАЗУРИКИ.

      А знаю я,конечно, немало. О том, например, что на бал кони не ходят, что любовь так зла, что и козла полюбить можно. Что "от ворот поворот" скорее всего окажется крутым и болезненным. Что кашу маслом не испортишь, но чересчур жирной сделать опасно.

     А ещё мне иногда кажется, что любовь - это не чувство. Просто-напросто рисунок МЕЛом. А МЕЛ с доски или стекла легко сотрёт любая мокрая тряпка. С особым удовольствием - грязная.

     К тому же она – любовь -  время от времени звенит в кармане бессмысленной МЕЛочью, которую так просто обронить, потерять или выбросить.

     Что ещё хорошо знаю, на что надеюсь и чему порою радуюсь,- тому, что МИНУЕТ утро. Затем день МИНУЕТ. А ближе к ночи   торжественно и прекрасно зазвучит МЕНУЭТ. А я в хрустальных туфельках королевой скромного домашнего бала смогу пройтись по сверкающему лунными бликами паркету. МЕНУЭТ... Только на экранах кинотеатров видела, с каким восторгом и гордостью танцуют его  юные дамы и кавалеры. А в душе я и сама танцевала. Нет, нет, не перепутай, - в душЕ. а не в дУше. Я танцую одна,а ОН -моя любовь - уже никогда не вернётся. И никто больше не скажет о любви. Так велела жестокая судьба.

     Но я не потому спросила тебя о любви. Я просто снова захотела хотеть её- любовь. Хочу хотеть!!! Только даже это не получается. Может быть, я просто невезуха?!? Нет, не так. Просто сам мир сошёл с ума. Это он полюбил всё убивать. Даже любовь.

     Вы не знаете, почему голубых голубей не бывает? Белые и серые так часто воркуют на моём балконе. Может быть, они меня любят? Я не знаю.