Хранители

Старые часы. Китайские, черные. Их когда-то немного украсили цветной гладкой тканью. И часы стали выглядеть празднично. Делов-то: по углам приклеить небольшие ровные треугольники. И квадратики – где цифры. Верой и правдой служили в семье.
Затем развод. Женщина собрала свои вещи и ушла. Часы оставила на стене. Не взяла с собой.
Радовалась свободе, освобождалась от пережитых страданий. Бывает так, что семейная жизнь становится пыткой.
Но чего-то не хватало, как будто тревога тихонечко ныла в глубине души. И было непонятно, почему?
Жалеть нечего. Цепи скинула, путы порвала, а неспокойно. Мистика какая-то.
Новые часы не покупала. А зачем? На столе небольшой будильник, и в любой момент можно заглянуть в телефон.
Все-таки пришлось встретиться с бывшим мужем. Оказалось, что забыла диплом. Позвонила, договорилась, пришла.
У него – другая женщина.  Посмотрела на гостью насмешливо, но, посторонившись, впустила в квартиру.
Часы сразу бросились в глаза. Как будто говорили: забери с собой, пожалуйста. Мгновенно вспомнила, как перед новогодней ночью приклеивала цветные кусочки.
Взяла диплом, сунула в сумку. Не спрашивая разрешения, сняла свои часы со стены, молча вышла в прихожую.
Бывший муж с новой женой ехидно смотрели: крохоборка. А ей было все равно: пусть думают, что хотят. Это их дело.
Вернулась домой, поставила старые часы на полку, и они приветливо тикали, радуясь встрече с хозяйкой.
Они показывали только хорошее время. Тревога ушла, в душе воцарился мир. Часы натикали встречу – с умным порядочным человеком. А еще натикали рождение девочки, которая так похожа на мать.
Часы с цветными треугольниками и квадратиками стали хранителями домашнего очага. И никогда в семье не смотрели на них с тревогой. Какая тревога, когда все вместе? Значит, душа на месте.
Скажете, причем здесь часы?  Не знаю, просто радуюсь, что на свете есть счастливая семья. Это же хорошо.
Мужчина в сорок лет грубые ошибки совершил. Пустился во все тяжкие. Набрал кредитов, потому что выпивка требует денег.
Выгнала жена, чуть ли не на улице оказался. Но разум взял свое. Решил так: уеду из этого города, улицы которого напоминают о страданиях.
Начал новую жизнь, и тревоги улеглись, затихли.
Прошли годы. И в его столе хранится письмо, написанное на тетрадном листе. Мать прислала по почте, потому что не было тогда компьютера.
Она писала, что он ее кровиночка, ее сердце, ее жизнь: «Богу за тебя молюсь, сыночек ты мой родненький, радость ты моя. А еще хочу сказать, что все у тебя всегда хорошо будет. Поверь материнскому сердцу».
Матери нет на свете давно. А письмо лежит и лежит. Можно достать и в сотый раз перечитать родные строчки. И услышать тихий голос самого родного человека на свете.
И у него действительно все хорошо. Знаете, почему? А потому, что материнская любовь – ангельская любовь.