Чья-то Осень заплачет навзрыд.
Ей не хватит меня, пустяка.
Александр Дмитровский
Всё не так, всё иначе, мон шер,
в эту полночь под лунным бельмом.
Всуе селишься в чьей-то душе,
запирая свою на замок.
Всуе нежность кладёшь на алтарь,
только холодно в этом раю,
где осенних листов календарь
осыпается в память твою.
Всуе просишь Его об одном -
ночь без снов. Боже, сущий пустяк…
Всуе веришь, что вымолил. Но
всё не так, всё не так, всё не так!
Сколько ты ни проси «будь добра»,
эта осень не станет добрей -
оставаясь в холодном вчера,
будет пить из твоих декабрей.
Всё не так. Всуе. Мимо. Едва.
Не хватает ни правды, ни лжи.
Всё не так. И, как будто слова,
замыкаешь кавычками жизнь…
Ты б давно растворился, исчез
без следа и осенних стихов.
Но кому-то, как манны с небес,
не хватает твоих пустяков…
Не хватает...
© Copyright: Свет Мой, 2022
Свидетельство о публикации №222082201338
Свидетельство о публикации №222082201338
Рецензии
Свет, повторюсь здесь на прозе.
Дом состоит из мелочей,
жизнь из пустяков.
Побольше тебе значимых пустяков!
И прекрасной поэзии.
Бойков Игорь 22.08.2022 23:53 • Заявить о нарушении
Дом состоит из мелочей,
жизнь из пустяков.
Побольше тебе значимых пустяков!
И прекрасной поэзии.
Бойков Игорь 22.08.2022 23:53 • Заявить о нарушении