Портрет

(Посвящается М.К.)

       — У вас накрылся гидротрансформатор АКПП, — вынес вердикт механик, обтирая ветошью руки.
       Хозяйка машины, высокая стройная женщина с длинной косой каштановых волос посмотрела на него испепеляющим взором больших карих глаз:
       — И что теперь делать?
       — Менять, — пожал плечами механик.
       — Ну так меняйте!
       — Не могу. Для вашей модели у нас такой запчасти нет.
       — Ее можно где-то купить?
       — Где-то можно. Но не в нашем городе.
       — Ёклмн… И как мне быть?
       — Вариантов два. Вызывайте эвакуатор и везите машину домой.
       — Полторы тысячи километров? Спасибо большое! А другой вариант?
       — Я позвоню своему приятелю в другой город. Он сможет купить. Но привезет только завтра.
       — Что ж, подожду до завтра. В этом городе есть гостиница?
       — Конечно. Направо по улице и второй поворот налево. Минут десять ходьбы.
       — Спасибо.
       Женщина вышла из мастерской и достала из сумочки зонтик. Накрапывал мелкий дождь, ветер срывал с деревьев желтые листья, они кружились и падали в лужи. Внезапно ее взгляд упал на афишу, которая гласила о том, что в городском музее открыта выставка местных художников. Дождь становился сильнее, а путешественница оказалась аккурат возле входа в музей. Там она и решила переждать дождь.
       Выставка было небольшой, и народу не так много. В основном были представлены пейзажные работы и натюрморты. Женщина залюбовалась одной картиной, что-то в ней показалось близкое и знакомое. Стоявший рядом высокий седеющий мужчина с небольшой черной бородкой переводил взгляд с картины на посетительницу и, наконец, спросил:
       — Вам нравится?
       — Да, очень.
       — Спасибо, я рад. Это моя работа.
       — Вы художник? Всегда мечтала познакомиться с настоящим художником!
       — Так будем знакомы. Денисов… Станислав.
       — Очень приятно. Я — Марина.
       — Красивое имя. Вы интересуетесь живописью?
       — Как вам сказать… как дилетант. Особо не разбираюсь, но нравится.
       — Тут не самые лучшие мои работы. Тематика выставки «По родному краю». А я в большей степени портретист. Хотите посмотреть другие мои картины?
       — Охотно, — сама не зная почему, согласилась Марина.
       Старенький драндулет, возможно ровесник владельцу, громыхая подвесками и рыча мотором, несся по щербатому асфальту улиц городка. Станислав жил в пригороде в небольшом уютном домике. Весь первый этаж, если не считать ванной и туалета, занимала одна просторная комната, которая представляла собой галерею, гостиную и кухню одновременно. На втором этаже располагалась мастерская художника, она же спальня.
       На стенах галереи, кроме пейзажных работ, висели портреты мужчин и женщин, пожилых и молодых, в интерьере и на пленере. На одной был красивый сад, цветущая яблоня, старинная лавочка в ажурной беседке, на которой сидела девушка в длинном платье с томиком в руках, но взгляд ее был устремлен не в книгу, она задумчиво глядела куда-то вдаль… Весь антураж картины отдавал стариной, XIX веком.
       — Это моя бывшая жена, — пояснил Станислав.
       — Вы расстались?
       — Да. Она умерла. От лейкемии.
       Марина не знала, что сказать — слова утешения или сочувствия. Помолчав, произнесла:
       — Красивая картина… А это вы?
       Она указала на другой портрет, висевший рядом. Картина казалась не то композиционно неуравновешенной, не то незаконченной. Там был изображен сам Станислав, а взгляд его был направлен на пустое пространство рядом, словно там не хватало еще одного лица.
       — Да, это мой автопортрет… А знаете что? Давайте выпьем вина. За знакомство.
       — А давайте! — неожиданно для самой себя поддержала Марина.
       — И пожарим в камине мясо. На решетке.
       — Замечательно!
      
       Бутылка вина опустела, пустые тарелки после трапезы оставались на столе. Время за приятной беседой прошло незаметно, за окном стало совсем темно.
       — Мы знакомы несколько часов, а мне кажется, я знаю тебя всю жизнь.
       Марина смотрела на Станислава открытым взором. Они были уже на «ты».
       — Мы с тобой очень близки по духу.
       — Я хочу, чтобы мы остались друзьями. Давай обменяемся телефонами, мессенджерами?
       — Давай!
       Станислав достал свой телефон, а Марина свой. Они занесли друг друга в контакты.
       — Поздно уже, мне в гостиницу надо! — Марина поднялась из-за стола.
       — Зачем? — остановил ее Станислав. — Оставайся у меня.
       — Ой, да ты что? Неудобно как-то…
       — Перестань. Что тут неудобного?
       — Хорошо. Только… только ты не рассчитывай ни на что. Понял? Мы друзья.
       — Да. Конечно.
       Станислав постелил гостье тут же в гостиной на софе, а сам отправился к себе наверх. Однако едва старинные часы на стене пробили полночь, он снова спустился вниз.
       Марина лежала на спине с закрытыми глазами. Художник присел рядом, склонился и поцеловал ее в шею. Марина открыла глаза, Станислав положил ей руку на грудь.
       — Стас, ты мне обещал!
       — Ну и что, девочка моя. Мы же взрослые люди.
       — Стас, прекрати! Если ты сделаешь это, ты потеряешь меня навсегда! Понял?
       Художник убрал руку с ее груди. Немного посидев, он поднялся.
       — Хорошо.
       И ушел к себе, явно расстроенный.
      
       — Отвези меня, пожалуйста, в автосервис, — попросила Марина утром после завтрака. — Мне позвонили, моя машина готова.
       — Я увижу тебя еще раз?
       — Не знаю. Я живу далеко, в Харькове, в другой стране… Но кто знает? Все в жизни бывает. Ты будешь писать мне?
       — Да, конечно. И звонить. Мне нравится слышать твой голос.
       — Ты можешь мне подарить… вот эту картину? — Марина указала на автопортрет.
       — Эту нет. Прости. Эту не могу. Тем более, она еще незакончена… Возьми любую другую.
       — Другую мне не надо.
       — Ты обиделась?
       — Нет, что ты! Конечно, нет. Я все понимаю.
      
       Миновал год. Каждый день они либо перезванивались, либо писали друг другу длинные и нежные сообщения. Он признавался ей, что полюбил ее с первого взгляда, она отвечала, что он тоже ей очень дорог. Но неожиданно сообщения от него перестали приходить, и телефон не отзывался. Прошла неделя, Марина начала волноваться. Она нашла в интернете местную газету того городка, где проживал Стас. В одном из выпусков она обнаружила некролог: «Трагически ушел из жизни наш земляк, член Союза Художников России Станислав Денисов».
       Кольнуло сердце, опустились руки. Стаса больше нет. Перед глазами проплыла их встреча, пожаренные в камине стейки, «каберне савиньон», картины на стене, его автопортрет… И как он пришел ночью к ее постели. Как глупо всё. Зачем она ему тогда отказала? Строила из себя недотрогу? Или просто из принципа?
       Через несколько дней прозвучал телефонный звонок. Мужской голос назвал ее имя.
       — Да, это я, — подтвердила Марина.
       — Ди Эйч Эль Экспресс, служба доставки. У меня для вас отправление.
       Марина открыла дверь и впустила курьера. Он внес плоскую упаковку размером примерно пятьдесят на семьдесят сантиметров.
       — Это точно мне? — удивилась Марина.
       — Да. Распишитесь!
       Марина развернула упаковку. Это была картина — автопортрет Стаса. Снова кольнуло сердце, но и что-то хорошее разлилась по груди приятным теплом. Она сняла со стены эстамп, который висел в спальне напротив ее кровати и повесила на его место картину.
       Среди ночи она проснулась оттого, что ощутила чье-то дыхание у своей шеи и прикосновения губ. Но рядом никого не было. Возможно, это был просто сквозняк. Марина попыталась снова заснуть, но прикосновение губ повторилось. И чья-то рука легла ей на грудь. Глюки? Что ж, может быть. Однако внезапно нахлынувшее возбуждение потребовало разрядки. Ее пальцы сами знали, что нужно делать. Когда разрядка была уже очень близка, ее взгляд случайно упал на картину. В тусклом ночном свете ей показалось, что на полотне только фон, а портрет Стаса исчез… Но спазмы оргазма уже охватывали ее, Марина закрыла глаза, а когда ясность сознания вернулась к ней, открыла их. Стас был на своем месте, на картине.
       Следующей ночью ей опять почудилось дыхание рядом, поцелуй в шею, прикосновение к груди. И снова охватившее желание потребовало выхода, при этом во мраке ночи она вновь не могла разглядеть лица Стаса на картине. Зато, когда волны оргазма отступили, очертания портрета были по-прежнему ясны.
       Так продолжалось несколько раз, Марине казалось, что она сходит с ума, у нее было четкое ощущение, что это не ее руки, а чьи-то другие доставляют ей негу и наслаждение. И она не противилась этому, отдаваясь портрету, который явно сходил с картины, а после возвращался назад…
      
       Ракета попала в центр жилого массива, унеся десятки жизней, и цель была явно выбрана не случайно, поскольку на много километров вокруг не находилось ни одного военного объекта. Разбирая завалы, спасатели пытались отыскать живых людей, но их оказалось не так много. В одной из квартир уцелела стена, на которой висела картина. На картине были изображены мужчина средних лет с небольшой бородкой и красивая женщина, лицо которой очень напоминало ту, тело которой вынесли из-под обломков…