Кошмары поэтов

Мои сны такие разные! Яркие! Герои снов сильные личности.
Я их запоминаю прочно, о них хочется рассказывать, писать,
возвращаться к ним вновь и вновь.

Но бывают такие сны... переживаю в них. Мучаюсь.
Иногда погоня за мной, я бегу, бегу за поворотом - поворот!
Выбиваюсь из сил. Мне никогда не попадается кто-то, кто может
спасти меня. Наконец, я забиваюсь в какую-то норку, где меня
не найти. Часто моим спасением является больничная палата,
почти пустая. Я пережидаю в ней, успокаиваюсь и... просыпаюсь
тихо, мирно.
Такие сны быстро забываются, не оставляя никакого следа в душе.

А вот кошмары у меня частые и все какие-то на один лад: будто
поступила я в несколько институтов сразу и не могу выбрать,
в каком мне учиться?

Уж что я в тех снах ни придумываю, с кем только ни советуюсь, как объяснить,
почему мне надо учиться сразу в нескольких. Зачем время-то терять?
Мне не идут навстречу и я просто больная просыпаюсь. Иногда мне
разрешают учиться в двух институтах сразу, но общежития не предоставляют
и квартиру мне никто не сдаёт, а дома жить не могу потому,
что институты в других разных городах.

Мучают меня сны, в которых надо на сцену выходить, а я роль
не выучила... и вообще, не готова и всё, а уже вызывают и
сбежать нет никакой возможности. Потом выясняется, что нет суфлёра,
а я пытаюсь спрятаться в его будку, но через окошко на сцене
в будку никак не могу пролезть.
Наваливается масса чувств. Негативных. Просыпаюсь с учащённым
сердцебиением и сбитым дыханием.

В молодости я во снах летала. Чуть какая заварушка, я взмывала
и летела, наслаждаясь бесподобной свободой, красотой поднебесья!

Очень часто мне снится, что я должна снова учиться в институте,
который уже закончила. Во сне же я сама себя успокаиваю: ничего страшного,
я же всё знаю, мне будет легко. Но окончательно смириться не могу,
поэтому переживаю сильно.

А вот на днях мне приснилось такоооое, что и проснувшись, совершая
все утренние процедуры, я никак не могла успокоиться.

Надо сказать, что я пишу стихи. В самом деле. Даже выкладываю
их на Стихире. Много написала стихов. А поэмы ни одной.
И для детей ничего не пишу. Как-то и не переживала по этому поводу.

М приснилась мне однажды моя дальняя родственница. Очень дальняя.
И разговора-то никакого нет. Всё ерунда. И тут она говорит мне:

- Давно не была у тебя. Некогда было. Поэмы пишу...

Меня всю пронзило. Да нет, протаранило! Я так заволновалась! А сама себя
не понимаю: да что такое-то? Я же, когда смотрю, читаю или слушаю
что-то по-настоящему талантливое, слёз не могу сдержать.
Повторяю при этом:
- Господи! Как велик дар Твой! Как щедро наделяешь избранных Тобой!

А сейчас... Да я же о себе думаю: что же я такая бездарь-то?!

Моя родственница положила на стол потрёпанную тетрадь, сшитую
из нескольких обыкновенных школьных тетрадей. Я хватаю её, раскрываю -
написано крупно вкривь и вкось, разными чернилами, но разборчиво.

Читаю. Такой бред! Откровенная глупость! Но я не обрадовалась.
Уж я-то знаю, что кому-то не нравится, а кому-то наоборот.
Тем более, я оказалась заинтересованной. Может, я хочу,
чтобы мне не нравилось.

Зазвонил телефон. Мой младший. Никак не приду в себя.
- Мам, что у тебя? Как себя чувствуешь?

- Прилично себя чувствую. Сон снился. И тут я, неожиданно для себя,
пересказываю его в подробностях, ничего не скрывая, не щадя себя.

- Мааам, у всех свои кошмары, а у поэтов - свои.
Это твой кошмар.
Улавливаю в тоне сына смешинку и сама рада её развить.
Я, ведь, когда говорю о своих литературных поделках, не о себе говорю,
а будто, о ком-то постороннем. И я в таком же шутливом тоне продолжаю:

- Да! Я поэт! А у нас, поэтов, тааакие заморочки! - говорю и слышу, сын облегчённо вздохнул. Моя самоирония радует его.
Он не переносит, когда меня что-то напрягает.

И мы заговорили обо всём другом легко и весело.