Жизнь российская Книга-1, Часть-1, Гл-20

Глава 20

"Окно номер один"
Не всё так в жизни получается, как нами предполагается


Кто часто говорит «я умираю», тот долго живёт.
(Еврейская пословица)


Василий с детства рос смышлёным малым, он быстро сообразил «что к чему», и ноги сами понесли его к этому окну под первым номером.

– Здрасьте! Доброго вам утреца! И дня вам хорошего! И вообще жизни счастливой, райской и долгой вам… и родне всей вашей… И благополучия! И, главное, здоровья! От всего сердца вам всем всего отличного желаю. От всей души. Честное слово! Вопрос у меня к вам вот какого характера. Я хотел бы вызвать врача на дом. Температура, жар, головная боль, резь в паху, ломота в суставах, – рассказывал он дородной женщине с четырьмя подбородками и копной кудрявых малиновых волос на голове, маячившей за мутным стеклом в том самом первом окне.

– Фамилия, имя и возраст больного. Ну, и адрес, естессно… – спросили оттуда.

– Кульков… Василий Никанорович… Это я. Да вот и паспорт мой, – он радостно протянул пухлой женщине свой «тугамент». – Там и возраст мой, и адрес указан. Всё точно. И паспорт не просрочен. Менять не надо его. Бессрочный он. Вот. Пожалуйте.

– Стоп! Стоять, говорю! Так это ты? Ты же здоровый! Вон. Как бык! Рожа даже лоснится… Как у этого… как его… И тараторишь, как этот… как тот… как его…

– Ну да. Я! Но я болею. Сильно захворал. Умираю я! Мне нехорошо. Всё у меня болит… И голова. И горло. И нога. Колено у меня разбито. Распухло оно. Еле стою. И вообще плохо мне. Умираю! Помогите! Богом прошу! Умоляю! Заклинаю!

– Ты что, издеваешься надо мной? – донеслось до Василия. – Вот обнаглел совсем, нахал… Девки! Смотрите! Морда вот эта, наглючая… лежачим прикидывается, вот гад, вот потрох недоделанный, – повысила голос полная тётенька с ярко крашеными волосами, говоря это уже кому-то из своих сослуживцев. Четыре её чудных подбородка при этом волнообразно перекатывались и тряслись отчаянно: клац-клац. – Эй! Ты где! Как тебя там… Я не позволю нарушать установленный порядок! Забери свой дурацкий паспорт!.. Мне он не нужен!! – выпалила она опять в окно пациенту.

«Болван!.. – подумал про себя Кульков, ловя вылетевший из дырки красненький «пачпорт» с орлом двуглавым на обложке, – надо было соседом представиться… или этим… как его… другом… братом… Ну вот… опять пролёт у меня получился… Дурак! Самый настоящий дурак! Кретин! Идиот! Вот балбес! Да уж… Сам виноват…»


Продолжение: http://proza.ru/2022/11/17/430

Предыдущее: http://proza.ru/2022/11/11/451

Начало: http://proza.ru/2022/09/02/1023