февраль

                — какая вы на вкус? — спросил париж, пристально смотря.
                — как наваждение, — ответила я, поглаживая ножку бокала.

как революция, настигающая открытым огнем в феврале, как кровавый блицкриг, который заканчивается, не успев начаться. как пепел первой выкуренной marlboro, который останется на пальцах, под ногтями. как мед, горчащий своей сладостью на языке, вызывая жажду. как то, что давно уже сняли с продаж, убрали с прилавком, оставляя воспоминания в памяти, которые под покровом ночи порой пробуждают приступы неконтролируемого первобытного желания. как искусанные в кровь губы в первом поцелуе.



                а каков он на вкус?



как знойное лето, как сок персика, стекающего по запястьям, как прикосновения горячего песка к обнаженному телу. как запах новых карт таро манара, вызывающих стыд у одних и восхищение — у других. я как самое больше откровение, которое прокручиваешь на кончике языка, не решаясь озвучить. монтепульчано д'абруццо — острый аромат специй и смородины, пряный выдержанный вкус. как первое занятие любовью, которое проецируешь в своих фантазиях снова и снова, ощущая привычную дрожь. это касания моих холодных пальцев, ноты ванили и кофе в моем парфюме, выдержанного абсента, что пьянит, вынуждая сердечную мышцу сбиваться с привычного ритма. сок граната, который слизываешь с красивого тела, будоражащего разум. самая пагубная зависимость, не поддающаяся медикаментам.

я — твое прошлое и будущее, острота слов, проникающих под кожу, становящихся твоими клетками, структурами твоей крови, без которых тебе не выжить. это то, о чем тебе никто не расскажет. вкус сожаления, обиды, разрушенных надежд и повиновения.

я закрываю глаза, подвожу черту, и ты растворяешься во мне.