У истока

Речушки бег казался вечным,
но вере в чудо вопреки,
окрест, брега её калеча,
травой болотной поросли.

Сквозь заросли осоки вязкой
я проберусь, найду мосток,
на край присяду и сквозь ряску
речушки робкий голосок

шепнет мне тихо: А я помню,
как рано утром по росе
ты приходил сюда с любовью
к рассветной лунной тишине,

когда мальцом, забросив снасти,
рыбешку тихо поджидал,
затем юнцом, чей путь неясен,
о вечном будущем мечтал.

А жизнь, как видишь, скоротечна ...
Ты наклонись с мостка, взгляни,
узнаешь ли себя в той речке,
что в светлой памяти хранил,

пока в погоне за мечтой
в надежде суетно скитался?
А нынче, обретя покой,
вновь на мосточке оказался ...

Да, реченька, летели годы,
незримый времени поток ...
Устав, вернулся к твоим водам,
на милый сердцу бережок.

Но жизни бег жесток к истокам,
осиротевшим и забвенным ...
Вот и в речушке, заболотив,
грозит остановить теченье.

А вдруг она от мук удушья,
иссякнув, порастет быльем ...
впадёт последней каплей в душу,
всплакнув иссохнувшим ручьём.