Цыганка

  Купила вчера книгу "Цыганские блюда".
Открываю. На первой странице читаю: "Для приготовления сначала украдите кастрюлю"...


Сижу я, понимаете ли, в пятницу дома. Лето, жара, открытые окна,  колышутся занавески, с улицы доносятся запахи цветущих роз. Я в индийской тунике  и летних серьгах до плеч, убрала волосы, чтоб не мешали, и пошла в кухню готовить.
В кастрюльки на плите закинула яйца, картошку и давай нарезать зелень да с огурчиком. Чтоб дали сок. А я пока ветчинку настругаю…
-Тик-так, тик-так, -поют ходики и вот моя окрошка, залитая ледяным квасом, готова.

Наливаю в тарелку пару половников. Ой-много! Но раз-два и тарелка опустела. На губах еще остался манящий вкус кваса, и организм таки запросил немного добавки. Пошла за половником и плеснула себе в тарелку еще один, с огурчиком, ветчинкой, хрустящей на зубах сочной редиской и зеленью. И когда, взяв в руку кусочек хлеба, я отправляла в рот первую ложку, почувствовав вкус картофельно-огуречного блаженства, в дверь раздался звонок.
 
Я ложку в рот, а он настойчиво так: дзииииинь, дзиииИНЬ, ДЗИИИИИИИИНЬ. Гад такой.
Отодвинув тарелку с симфонией вкусов и запахов, я встала. Подошла и, не глядя, распахнула дверь. Передо мной стоит загорелая баба с младенцем, как водится, в длинной юбке, с шишкой, обмотанной бархатом и непонятной торбой. 
- Хозяйка, я такая голодная, денег нет, он кушать хочет…
Я уставилась* на нее, на ее качающиеся сережки из фальшивого золота и мне стало ее так жалко. Я наклонила голову, чтоб сочувственно покивать, и мои серьги, длиной 15 см., резко качнулись и коснулись моего плеча.
«А ну стоп», -сказали они.- «Дай ей лучше еды», - настойчиво зазвенела правая. «Ага, еще окрошку на нее переводить – выльет же в подъезде, дай ей хлеба», -отозвалась, раскачиваясь на сквозняке, левая.
«И то верно», - подумала я, сказав ей : «Я сейчас», - направилась в кухню и отмотала ей полбуханки свежего белого хлеба.
Открыв дверь,  протягиваю ей пакет: «Возьми - это тебе». Она глаза вытаращила: «А где деньги?»
- Какие?
- Мои?
- Твои у тебя. Все пока. И я захлопнула дверь.

 Долго ли коротко ли, прошла пятница и наступает утро субботы. Мы с мужем спим, и тут в дверь ДЗЫЫЫЫЫЫЫЫЫНЬ!
Я  встала и в дезабелье пошлепала посмотреть кто приперся в такую рань – всего-то полдесятого и заодно отключить звонок.

Открываю. На пороге стоит вчерашняя цыганка со вчерашними же авоськой, ребенком и нарядом. Дежавю какое-то.
- Тебе чего? – поморгав и видя, что дежавю никуда не исчезло, обалдело и зло спросонья спрашиваю я.
- Красавица, мне кушать нечего!
- То есть как нечего? – удивилась я. – Ты вчера ела, - резюмировала я и захлопнула дверь. Выключила звонок и плюхнулась в нирвану кровати.
***


Шла я как-то раз с работы, а в сумочке несла баллончик с золотой краской — обещала дочке помочь оформить стенгазету к Новому году и тут подходит ко мне цыганка, и говорит: "А позолоти-ка мне ручку! Ну и позолотила. И чего она так орет, а?



*Если вы легко внушаемы, а вы легко внушаемы, лучше опустите глаза вниз  и обойдите цыганку стороной. Не открывайте посторонним цыганам дверь и не вступайте с ними в беседу - это чревато, для них вы гойаны -не цыгане, а значит вас нужно без жалости обобрать. Никакого уважения к вам, только презрение... Ну а если вы все еще стоите, как приклеенный, а она с проклятиями разошлась не на шутку - произнесите: мое при мне, а свое себе забирай и плюньте ей под ноги.