Стихотворение 45

                * * *
Слишком долго даже не знала, кто я,
ни вообще была ли когда-нибудь раньше,
а если была, то какая, может быть,
слепо идущая в твоем неизвестном направлении,
ищущая огненные знаки с разодранными до крови пальцами
во всё более удушающей полутени голодного времени,
но насквозь открытая, только тебе близкая,
а может, уже всё знающая, но не уверенная,
хотя сердце так болело, когда я смотрела в тебя, 
не могла подняться в небо и поплыть
или забыть, что летала высоко, далеко.
Так кем же я была на самом деле или кем буду теперь,
где спрятаны крылья твоего милосердия
и зачем мне в жилах эта беспрестанная борьба
и постоянная тоска по погасшему свету,
по пересохшему роднику.
В чем я смогу узреть, по чему узнаю,
что я – это я, а не какая-то другая,
и что ещё должна сделать, чтобы ты вошла в меня
как в самой себе, обретенная наконец,
наполненная собой до самых глубоких берегов,
навеки уже полная, госпожа всевидящая,
благодать окончательного спасения.

Помню тебя из сна.