Молодой месяц

 
 Синяя скатерть вечернего неба.Из голубого марева облаков выбрался точеный рожок молодого месяца, окинул дремлющий мир лучистым взором, разлил золотистые лучи. Я залюбовалась им: свежий, юный, яркий, он сиял так радостно и нежно над черной каймой леса.

 Глядя на него, невольно думалось - все будет хорошо, новый день будет спокойным и ясным, а как же иначе?

 Как безмятежна небесная синь, как остро пахнет вечерней сладостью воздух, как плавно клонятся травы, утомленные тяжелой искристой росой!

  Почему же все не так?Откуда лезет черное, иррациональное, жестокое? Оно окутало нас едким мороком лжи, оно затянуло мир чернотой безумия...

  Я смотрю на ослепительный молодой месяц. Он вдруг молниеносно закутался в сиреневый мех облаков. Он исчез, он молчит. Он покинул меня с изящной непринужденностью блестящего хлыща, соблазнившего и бросившего провинциальную простушку... Он не желал ничего объяснять.

  С востока ползли серо-синие кудрявые тучи, их тяжелое подбрюшье было подсвечено оранжево-молочным, они устремились куда-то деловито и важно.

 Тихо вздохнула старая береза, глядя на опустевшее небо. Золотистого щеголя больше не было.

 Вот так.

 Что остается делать, когда бросают лучезарные хлыщи? Только выпить крепкого черного чая, отдающего легкой горечью смородинового листа...