Тёрн

Игра "Этюды"
http://proza.ru/2023/09/11/96
Этюд  N2 "День"


К полудню тучи разошлись, и показалось солнце. На кухне, куда заглядывало большое-пребольшое небо стало почти по-летнему радостно.

Девушка сидела за столом и чистила тёрн. Да уж куда там, девушка. Женщина... нет, женщина это как на рынке. "Женщина, вы тут не стояли". Или в поликлинике: "Женщина, вы последняя?". Да, вспомнила бабушка первый поцелуй. Кстати, у девушки была внучатая племянница, которая называла её бабушкой. И девушке это нравилось. Даже очень.

Ну вот, наша девушка-бабушка чистила тёрн. Сначала она слушала радио "Джаз". А потом джаз почему-то смолк, и она просто чистила. Задумалась. О том, о сём. Почему-то не писались истории. Почему? Никакие не писались. Ни спелые и круглобокие, ни полохонькие червивенькие. Не то, чтобы девушка-бабушка считала себя писателем, а всё-таки ничто не доставляло ей такого удовольствия, как новенькая история, с пылу с жару.
 
Вот то ли дело год-два назад. Но с другой стороны, тогда были тяжёлые времена. А теперь она устала от тяжёлых мыслей, так устала, что перестала их думать. И жизнь стала подсовывать хорошее то там, то здесь. Вот вчера например, подсунула на даче тишину.
Или подсунула ещё две волшебные экспедиции. Или... ну, в общем много всего интересного. И всё это, как волны на море, нахлёстывалось одно на другое и не давало девушке-бабушке времени на раздумья, меланхолии всякие и переживания, из которых, положа руку на сердце, и вырастают потом истории. Ведь из ничего им не вырасти. Нужно же что-то.

Тёрн какой терпкий был, так и стягивал руки железными оскоминами. Но это ничего. Это ничего, думала девушка-бабушка и представляла, как насыплет сахару, нальёт воды, будет помешивать варенье, скользя деревянной ложкой по гладкому дну медного таза, которому лет-то уж, наверное, под сто пятьдесят, и пойдёт от тёрна розовая душистая пена. Так просто всё. То ли дело истории. Вот то-то.