Мой третий дедушка

Мне, наверное, повезло: оба моих деда вернулись с войны. Папин отец без ноги и с парализованной рукой, а мамин абсолютно целый. Снаружи. Что там ломалось у них внутри, кроме них никто не знает.
И все же я почему-то не чувствовал, что они отдали, как нам говорили, жизнь за меня и мое будущее. Не потому, что они не погибли и вернулись. Нет. Просто мои родители родились после войны. Родились от тех, кто выжил. И я чувствовал эту разницу: одни оставили жен и детей, ушли на войну и (не)вернулись к ним, отстояв их будущее, которое могло и не наступить для уже живых. И другое дело те, кто вернулись и уже в отвоеванном мире жили, строили новую жизнь и, от них произошли наши папы и мамы.
Впрочем, я об этом и не задумывался, если бы не не слышал с детства, что у бабушки до войны был другой муж. Бабушкина первая любовь. Он погиб. Осталось только несколько фотографий. Как понять, почему, когда я увидел его фото, у меня потекли слезы? Я не знаю. У него была редкая фамилия. Поэтому, когда я увидел ее на сайте поиска погибших родственников, то решил разузнать у них, не тот ли это человек, которого они ищут.
Оказалось, что их было три брата. Только один выжил. Его дети, искали хоть какую-то информацию о дяде. Не было даже фотографий и вот - это ОН!!! Он нашелся! Род нашел своего потеряшку. Оказалось, что его племянница даже помнит мою бабушку.
А мне где-то очень глубоко и очень ясно стало понятно, кто отдал свою жизнь, чтобы появилась моя. Я словно бы тоже нашелся. Понял, как это важно, что твоя жизнь уже сама по себе что-то стоит и имеет смысл. Ведь за нее пролилась кровь. А, значит, кто-то посчитал мою жизнь ценной и важной.