Февральский дождь над Римом

                Сергею и Крис


(Спускаясь с Ватиканского холма)
Я Тибр перешагал по скучному мосту
И оказался на перепутье.
Кричали альбатросы, шёл нудный дождь слепой,
И было всё в воспоминаниях удачно.
Тьма покрывала вечный город.
Все папы мирно спали, Рим тускнел.

Зелёная вода реки подпитывается из фонтанов.
Тритон сквозь раковину хлещет суетной толпой
В направленье лестницы.
На площади Испанской лодка с дыркой
продавливает толпы к Тибру сквозь протоки via,
Мимо гротов стеклянно-пустых и дорогих безумно.

В наитии пустом свернул налево. Прав всё равно всегда.
Платаны голые, ветвистые, пятнисто-каменные дремали.
Сейчас здесь не хватает дыма и поэта!
Чтобы читал стихи, а может просто говорил,
Прервав молчание камней приречных.
Но вдалеке поэт, в холодном каземате под снегами…

Вот замок Ангела святого, как старая ненужная палатка
Спившегося менестреля, остался позади на том,
На дальнем волжском берегу.
Ах, в стенах на первых этажах живут артгалереи?!
Всё плоское, невечное, пустое.
Бежать! Чтоб стыдно не было.

Чернокудрявые приезжие римляне,
Под испепеляющим надзором носителя плаща и клобука
Джордано Бруно, неспешно разбирают рынок трубчатый.
Нераспроданные артишоки боятся вечной свалки.
В торговых рядах на богатых прилавках
Они успели забыть, что выросли из гумуса.


Не забывайте чернокудрявых новых римлян.
Их братья всучивают мне, уже давно и безвозвратно
Промокшему, зонты-плащи на каждом перекрёстке.
Зажгли ажурные шары. Не всё то - золото, что жёлто,
Но стало видно лужи и брусчатку.
Спасибо, Феб, за свет!

Лунозубый, не менее чёрнокудрявый, старый итальянец,
Продавец короткого цветочного счастья
Держит высоко над головой охапку свежих бордовых роз.
Со спины он похож на статую Свободы.
Возможно, розы сегодня сёстры артишокам?
Но итальянцы любят женщин. Авось им купят на усладу.

В желтушной прозрачно-водной мгле
Спасали лишь колокола. И яркий вид издалека
Троицы нагорной. Она моргнула горьким апельсином:
Скоро дом! Я верю ей, теперь я быстро добреду
До тёплого отеля degli Artisti.

P.S.   Когда-нибудь идти я буду вдоль солнечного Тибра.