Ушла Луна

Ушла Луна, настало время-бремя прозы, —
Как хорошо, спокойно тут душе-весне;
Чуть больше сна, не значимее ветра грезы,
Вокруг черно, как будто в разуму во сне,
Ну а душе довольно и полпапиросы.

О чем писать? Хотели чем-то напугать, —
Теперь поплачьте сами тихо в одеялко;
Манипулировать, родня, вам, — не играть,
И мне самих вас как бы даже было б жалко,
Кабы не звали вы меня существовать.

Ведь слишком вас легко поставить пред чертой
Того, что разум крепкий-мудрый не осилит;
К чему ж откапывать мой череп шутовской,
Когда пред шутками моими ты бессилен?
Да и над логикой смеешься, как глумной.

Я научился, тетя, просто мудро пить,
Не похмеляться больше пивом-самогоном;
Но после пьянки долго спать и отходить,
И в соцсетях задротить на диване дома
Или с чертями, на ночь глядя, говорить.

Когда шуршат вовсю капустой лопухи,
И никнет люд простой от бормотухи красной,
Я бормочу-пишу безумные стишки
О жизни прынца – пьяной, злой, огнеопасной,
А не гадаю, глядя в яркие кишки.

Офлайн Офелия. (Горит уже ладонь),
И троллит постик мой Горацио дебильный;
Но загорается в душе моей огонь,
Когда сплю с женами коллег по «лесопильне»;
Им так приятен это слог. Жаль, что не мой.

Онлайн крадется в сердце бывшая, как мышь, —
Пишу другой, чтоб не сорвало напрочь крышу;
И если, Гера, ты в ВК мне постучишь,
Сейчас, мне кажется, я даже не услышу,
Хоть и закончился давно уже гашиш.

Король

Ты все еще окутан прежней тучей?

Хамлет

О нет, мне солнца даже до хрена.
Племянник я, пускай, не самый лучший,
Но все это, – наряд унд мишура.

И все обличья да автопортреты
Не выразят меня; в них только то,
Что кажется вам сраной опереттой,
А поутру уже – саднит вам всем очко,
Досадно взятою советскою газетой.

То, что во мне, – правдивей, чем игрушки, –
Не от души нестойкой, – буйного вума;
А друг Горацио… чем лучше потаскушки,
Что всем растреплет, – мол не встал, – уже с утра,
Но, как сама страшна, забудет с похмелушки?

И та «соринка», чтоб затмился глаз рассудка,
Приятна мне, как «муза», – новая строка;
Но смолкни сердце, – тут вещать об этом жутко.
Все, план кончается. Гешвистеры, пока
Мне галки кубик не впороли те придурки.

Лаэрт

Хамлета’ это лишь порыв, – припадка случай, –
Цветок фиалки синей на заре весны, –
Поспешный, хрупкий, ароматный, неживучий;
Еще сто грамм, – и будет сладко видеть сны.

Офелия

Ты сомневался в этом? Я же говорила...
Сейчас он точно для всех нас неадекват;
Смотри-ка, – пишет «Крокодила-Мойдодыра».

Гнетут нас чувства. А слова – вовсю парят!
Но мыли смыслами наполнятся и силой.

                ***WW***