Не для партии летающих макарон

Я не дошла до Эвереста,
Он всё ещё в моих мозгах.
Штурмую тихо, вроде квеста.
В чём сила, брат? Она — в ногах.

Я приседала раз по тыще,
Стояла в стойке на растяг,
И стали, как стальные, мышцы,
Но туз подчас слабей салаг.

Принять как дар свою усталость,
Равнин прославить славный брег,
Что нам, браток, с тобой осталось,
Не осаждать короткий век.

Мы много в жизни повидали,
Хоть кровь не в битвах пролилась.
Приятны на груди медали,
Не слава радует, а масть.

Пускай покрыты снегом горы,
У ног — зелёная трава.
И пустословны приговоры,
Чужие сплетни и молва.

00:53
24 мая 2024


Рецензии