Поэту

Твоей уловкой стала лесть.
Твой приторный восторг притворный
легко помог тебе пролезть
в толпу прикормленных придворных.

Ты разменял талант на медь,
свободу продал за бесценок,
но удостоен рифмы петь
элитной публике со сцены.

Ты нынче зван и там и тут,
носитель званий и регалий.
Тебя цитируют и чтут
зоилы, что вчера ругали.

Тетради сведены в тома
давно – по милости тирана  -
и сходят девушки с ума,
и скупо хвалят ветераны.

Безоблачен победный путь,
кругом - распахнутые двери…
Но грузом сдавливает грудь
в свою удачу недоверье.

Ты словно сам в себе сломал
неосязаемое нечто –
и потеряли смысл слова,
что ты слагаешь бессердечно.

Кто знал когда-то страсти пыл,
сласть вдохновения и муки,
тому унылый труд постыл -
клепать шедевры в ночь по штуке.

Так сушит смерчами поля,
опустошает зной колодцы,
роняют семя, не любя,
убогих множа и уродцев.

Не терпят Музы суеты,
им претит рампы свет помпезный.
И от тщеславья до тщеты -
лишь шаг во тьме у края бездны.

Добудет тот, кто будет ждать.
Слова рождаются в молчанье.
И только кто готов терять
величье обретет нечаянно.