Ассистентка Тьмы. Глава 4

Я честно продержалась месяц. Исправно ходила на работу, глядя на этот тусклый мир красными воспаленными с недосыпа глазами. Мои руки от постоянного контакта с мылом превратились в потрескавшиеся распухшие вареники. И я серьезно сомневаюсь в восстановлении их в прежний нежный вид. Все равно мне не перед кем красоваться, кроме Чака, повара Эша, его помощника Фила и официантки Ани.

Студент так и не объявился, и я не винила его. Нечего гробить свою молодость на мытье посуды, если ты не в браке и не подкаблучник. Оставьте женскую работу женщинам… и не мне, пожалуйста! Для полного счастья мне осталось растолстеть на гамбургерах нашего Эша, и это окончательно обернется закатом моей шальной юности.

Все эти дни моим напарником по хандре выступал злополучный номер телефона! Я никогда не жаловалась на собственную память. Но сейчас искренне желала кое-что забыть. Семь. Чертовых Цифр! Дались они мне! Будто от них зависела судьба всего мира! На кой черт мне этот номер? Ведь не позвоню же! Ну не нужно мне это. Или я сошла с ума?! Любопытно же, Мэл, да?! Черт! Я превращаюсь в шизофреника. Вот до чего доводят монотонные будни бывшей адреналинщицы. Мне позарез нужно приключение на мой неугомонный зад! Ведь нельзя так резко спрыгивать с адреналиновой диеты, как это сделала я.

Мою кружки от пива и пританцовываю на месте, подпевая собственной шизе и споря сама с собой. «Ну что тебе стоит, Мэл? Ведь купила же новый телефончик! Позвони же! Для чего еще нужен этот аппарат, если не звонить?! И ты успокоишься! Когда ответят на том конце, что уже приняли человека на странную должность и ты снова не нужна! Позвони мне, позвонииии же, МЭЛ!» ЧЕРТ!!!

Эш позади меня подпрыгнул у плиты, покосившись в мою сторону. Кажется, я выругалась вслух.

— Все нормально? — Спрашивает он, а я в себе не уверена совершенно.

— Конечно. Прости. — Отвечаю на автомате. И снова зажмуриваюсь, как от боли, когда цифры мигают неоновыми всполохами за закрытыми веками. Так… Пора кончать с этим. — Перекур, Чак! — Рявкаю я бармену, хоть и не курю вовсе.

Он не может мне возразить, ведь по уши увяз в розливе и только прожигает меня свирепым взглядом. Но я, сорвав косынку и фартук, рвусь в пожарный выход, будто мне пятки лижут языки огня. Вдыхаю полной грудью ночной воздух. И пусть рядом мусорные баки, даже эта вонь помогает прочистить мозги хоть на миг. Опираюсь о ближайший закрытый руками, отталкиваюсь ногами, подпрыгиваю и хватаюсь за пожарную лестницу. Эх, еще не растеряла навык. Быстро взбираюсь наверх, чтобы лишние глаза не заметили. На крышах мне всегда лучше думается. Простор для мыслей и замыленного взора. Не отвлекают подвыпившие болельщики и окрики Чака.

Усаживаюсь в позе лотоса на старом гудроне и рассматриваю соседние дома. В некоторых окнах еще горит свет, в других царит тьма. Рядом со мной, напуганный моим внезапным появлением, топорщит дугой спину серый кот. Но видя, что угрозы от меня не исходит, он успокаивается и укладывается рядом со мной, подтыкая под себя лапки и блаженно щуря желтые глазищи. Умильный комок шерсти на самом деле. Я не раз подкармливала его беконом из «бесплатных» бутербродов Эша. Мы с ним оба одиночки в этом мире, два соседа на крыше, лишь временно возвышаемся над мостовой, с ее суетой даже ночью.

Снизу до нас доносится музыка, нечеткая речь комментатора и перекрикивания пьяных болельщиков. Отгородившись от них коконом собственных невеселых дум, достаю телефон из кармана. Новый, серебристый, дешевый. И пустой внутри. Как и его хозяйка. Ни номеров друзей, ведь доступ к ним теперь закрыт для меня. Ни фотографий. Снимать-то некого и не для кого. Саму себя? Не хочу видеть свое кислое и неискреннее отражение. Так для чего вообще приобрела его? Да чтобы он будил меня на любимую работу!

Я не против Чака, и все также ему благодарна, что он не бросил меня в трудную минуту. И ребята в нашей маленькой команде отличные. Но… Сама работа — та еще каторга! Она забирает все мои силы и выдержку. Может я зря ною? Должна быть благодарна, что не на улице совсем осталась. Ведь и за квартиру платить чем-то надо. Я все понимаю. Но не хочу так. Вот и весь каприз. Человек всегда ищет лучшее место для себя. Ведь все хотят греться под солнышком, а не как я, мерзнуть под луной, фигурально выражаясь. И я вытяну себя из этой трясины когда-нибудь. Всю жизнь так не будет. Так не должно быть. И зебра все-таки полосатая, кончатся однажды ее черные полоски и для меня.

А пока я кручу в руках кусок пластика и пытаюсь разглядеть звезды над головой. Они не видны. Вокруг здания выше нашей забегаловки, да и тучи затянули небо. Но я все же посылаю мысленный запрос туда, в вышину. Хочу перемен! Хочу приключений… Хоть немножечко…

За квартал отсюда слышится полицейская сирена вместо ответа мне. В доме напротив у подъезда повздорили алкаши. Мат доносится и до меня. Да… Перемен требуют наши сердца…

Странный номер вновь зазудел в моих извилинах, и я, уже не противясь неизбежному, набираю его на клавиатуре с синей подсветкой. Один гудок, второй, третий… Вообще странно даже, что звонок прошел. Номер-то нездешний или это я отстала от жизни? Наши городские номера в шесть цифр, мобильные — в одиннадцать. А здесь семь цифр. И все равно гудки идут. Но кто возьмет трубку? Уже полночь. Все конторы закрыты…

Мысли мгновенно схлопываются, стоит щелкнуть в трубке и:

— Слушаю.

Голос мужской. Низкий. Чуть с хрипотцой. Не заспанный вовсе, а достаточно бодрый. И такой тягучий, как темный шоколад. Враз мурашки вдоль позвоночника. В один миг я забываю, что хотела сказать! Разве так можно? За секунду забыть даже собственное имя? Оказывается, можно.

— Говорите. Я слушаю. — Повторяет голос, давая мне мысленный тычок под ребра.

— Да… простите… я поздно, наверное. — Конечно, идиотка! — Видела ваш номер… и вот звоню… — Что за бред я несу?! Дура, по делу говори уже! — Ассистент! Я на счет этого. Я…

— Вы приняты. Приходите по адресу Пойнт-авеню, 17. Блок 8Ф.

Дальше все, вакуум. Что?! Я принята?! Куда?! Мэлори, ептить! Приключений тебе надо было? Какой на хрен ассистент?! И кто просил только звонить туда? Я мысленно истерю, а незнакомец продиктовал адрес и отключился, не соизволив выслушать мой ответ.

И вот же странно. После слова «Принята» я толком уже ничего не слышала из-за шока, но адрес запомнила. В нем нет ничего необычного. Такая улица существует в нашем городе. Но этот адрес, как и номер телефона ранее, теперь мерцает неоном в подкорке моего мозга. Не вычеркнешь так просто. Может из-за состояния аффекта такое происходит, я не знаю. НО! На улице полночь! А я принята каким-то ассистентом?! Куда, спрашивается?! И только лишь по одному разговору, где я толком и не говорила даже, а блеяла, как овца, нажравшаяся белены! Так, стоп. Я хожу по кругу. Никто не гонит меня по заданному маршруту. Как и раньше никто не заставлял звонить, да? Я просто никуда не поеду и все. Ведь правда, Мэлори? Не. Поеду!


Я честно дала себе два дня «не поехать». А на третий все-таки сломалась. Любопытство оказалось сильнее меня. Так вот и попадают на разделочный стол к маньяку или в наркокартель, Мэлори. Да-да! Но так или иначе, утро третьего дня после злополучного звонка, я провела не как обычно, за глубоким сном в кровати. Я ехала на автобусе в другую часть города, кстати, на его окраину. И что бы вы думали, я увижу по приезду? Не ожидала, но это то место, которые знают все пенсионеры, мамочки с детьми и прочие люди, озабоченные собственным здоровьем. Все, кроме меня, по-видимому.

Ну, конечно. Вот почему адрес оказался мне знакомым. Это же Центральный Городской Больничный Комплекс, раскинувшийся гигантским осьминогом на окраине города почти на два, а то и три футбольных поля.

Здесь были и стационары, и поликлиники, и комплексы по разным направлениям — психушки, хирургии и прочие терапии, названий которых я даже выговорить не могла. Не подозреваю, что еще тут может быть, так как редко вообще посещаю нечто подобное. Терпеть не могу докторов и больницы, и стараюсь держаться от подобного подальше. Я даже, когда чихаю, лечусь дома подручными средствами. Ну не дал мне Боженька пока в эти края направление, и на том спасибо. Однако, сейчас я приперлась сюда сама, и куда дальше путь держать — без понятия. Не поворачивать же назад, в самом деле. Я уже здесь, так идем до конца. Меня просто сейчас отправят восвояси и все дела. У меня нет ни должного образования, ни опыта работы санитаркой. А полы помыть я могу и в спорт-баре. Решила так, но все равно полюбопытствую.

Иду к будке охраны у массивных ворот за информацией. Охранник спит на посту, прикрывшись газетой. Его задача даже не охранять, а нажимать кнопку для подъема шлагбаума, пропуская въезжающие и выезжающие кареты скорой помощи. Вот у кого работа — не бей лежачего! Стучусь в окошечко и невинно хлопаю глазками на сонный взгляд из-под газеты.

— Чем могу… — Нехотя приподнимается дородный мужичок, сползший во время сна на стуле.

— Можете. Подскажите, блок 8Ф — это что? — Деловито спрашиваю, будто каждый день здесь бываю, просто подзабыла расположение комплексов.

— Мои соболезнования. — Вздыхает он и принимается что-то искать на своем столе среди бумаг, когда я ошарашенно переспрашиваю его.

— И отчего же?

— Ну как же? — Охранник встает, подтягивает брюки на своем пузике и с кряхтением выуживает что-то из ящика стола и протягивает мне. — Блок 8Ф — это морг.

Одно лишь слово, и я в астрале. Больше всего на свете я боялась трех вещей. Змей, насекомых и покойников. А он предлагает мне… что? Прогулку в морг? В вотчину жмуров?! Это же мой кошмар наяву! Я передумала, Вселенная, таких приключений я не хочу!

Охранник же мое молчание расценивает иначе. Он выходит из своей конуры. Что-то настойчиво сует мне в руку, что я так и не взяла, когда он протягивал мне ранее. Это оказывается карта больничного комплекса с подробными маршрутами и названиями отделений. Охранник тычет куда-то на ней своим пухлым пальцем, в какой-то квадратик на дальнем конце больничной территории, и затем указывает тем же пальцем направление по дорожке между деревьями. Типа, мне туда.

— Да вы не переживайте, милочка. На этом жизнь не заканчивается. Все будет хорошо. — По-отечески он хлопает меня по плечу и помогает пройти за ворота на больничную территорию, потому что мои ноги будто вросли в асфальт и сами идти никуда не хотят. — Сами дорогу найдете, а если нет, спросите еще у кого. Я не могу с поста отлучаться. Удачи вам.

Говорит мне, думая, что я в ступоре из-за траура. Но нет! Я в ужасе! Он провожает меня в МОРГ! А мои деревянные ноги, послушные его указаниям, идут в заданном направлении, как запрограммированные, бл… Сознание в шоке, а тело двигается вперед. Я не хочу туда! Мне еще рано! И это туда нужен ассистент?! Да не в этой жизни! Но меня же там ждут?… Сказали, что приняли… Конечно! Ведь кто в своем уме пойдет сам туда устраиваться?! Вот и принимают всех, кто позвонит!

Да, я слыла психопаткой раньше в банде, но даже я не настолько отбитая! Хотя признаю, что-то в этом есть… Да? Я же хотела приключений? И это такое своеобразное чувство юмора у моей судьбы. И что я пугаюсь раньше времени? Может им нужен человек на ресепшен? Есть же в морге стойка администратора? Ага, номерки с полочками в холодильнике раздавать! И свежее постельное белье!

Истеричный смех рвется на волю, а я все иду по территории и привожу доводы «за» и «против» собственной авантюры. Ну не прикуют же меня там наручниками к батарее! Приду, узнаю, откажусь. Вот мой план. И я думала, что он вполне выполним…

Продолжение: http://proza.ru/2024/07/06/1063