Ассистентка Тьмы. Глава 5

Моя пешая прогулка до морга длится и длится. Что ж он так далеко-то? «Это для того, чтобы такие, как я, не смогли отсюда быстро скрыться!» — подначиваю я себя. Ведь за мною отсюда будут гнаться зомби, не иначе! Все, Мэл, прекращай! Ты ж большая девочка! Да, большая, но как оказалось, трусливая.

Вот и оно, квадратное здание, почти без окон. Правильно, жмурам солнышко уже без надобности… Топчусь на крыльце, а тремор в теле лишь растет. Мне, чтобы самой сюда спокойно зайти, нужна бутылка чего-то крепче абсента! Но крепче алкоголя нет. Да и его любого у меня нет. Поэтому дергаю оцинкованную дверь и захожу в пустынный холл. И что ж тут очереди нет? Ни за кем занимать не нужно. Везде бы так. Зубы стучат, как в лютую стужу, пусть и не холодно снаружи, лишь изнутри. Воздух здесь какой-то спертый, не настоящий, отдающий пластиком. Странное сравнение, но иного мой мозг сейчас выдать не может.

Лампы на потолке яркие, а по углам все равно полумрак жмется. И тишина. Мертвая. Ага, каламбур. А как же тут может быть иначе? Черный юмор так и булькает во мне, унять его не выходит совершенно. И да, стойка администратора тут все же есть. И за ней никого. Не у кого дорогу дальше спрашивать. Но это и не требуется. Впереди лишь один коридор. Длинный и без дверей. Лампы на потолке в нем неприятно мигают, как в фильмах ужасов. Неужели нельзя обойтись без подобного?! И так нервы чечётку отбивают зубами, а тут ещё это! Сложно что ли на новые заменить или считают и так сойдёт, светить-то для кого?

На носочках скольжу по коридору, подавляя в себе желание оборачиваться каждую секунду. Мурашки пробегают по шее неприятными муравьями. Передо мной металлические двери будто в потусторонний мир, открывать которые я не хочу совершенно. Но если не сделаю этого, то так и проторчу тут до ночи. Берусь за ледяную ручку, от чего чуть ли не током прошибает до пяток, но все же тяну ее на себя. Не поддается. Я тяну сильнее. Без результата. Начинаю дергать резче, когда дверь легко поддается, но в обратную сторону. Вот же я тупица! Не на себя, а от!…

Не додумываю, а влетаю по инерции за распахнутой створкой внутрь, так как все еще держусь за ручку. Спотыкаюсь через кого-то и чуть ли не падаю. Визг чудом удерживается за зубами, когда меня ловят чьи-то руки. Теплые, Слава Богу!
Передо мной мужчина в белом халате. А я готова прямо сейчас провалиться под пол от конфуза. Он отпускает меня, удостоверившись, что я больше не рухну, как пьяная, и делает шаг назад.

— Простите… — Бормочу, не смея поднять глаза.

— Бывает. — Сухо отзывается он.

И тогда я смотрю на него в упор. Тот же голос. Его я слышала из трубки телефона. Однако, вкупе со внешностью говорившего это просто запрещенный удар ниже пояса. Чувствую себя малолеткой, но ничего поделать с собой не могу. Пялюсь, будто увидела рок-звезду. А он именно такой. Мрачно-красивый… Выше меня головы на две, впрочем, как и все, ведь мой рост метр с полтиной. Приятно широкоплечий, но не сильно. Смуглый. Темноволосый. Не остриженный под машинку, но и не косматый. Самое то, чтобы руки запустить в полночные пряди и сладостно потянуть. Орлиный нос с горбинкой, впалые щеки, острые скулы, тяжелая квадратная челюсть. Губы не пухлые, но и не ниточки. Я могу вечно описывать его, любуясь. Особенно глаза. Они отдельный мир. Космос. Темные, непроглядные. И только в свете люминесцентных ламп над головой вижу их настоящий цвет. Темно-темно синие. Кобальтовые…

Вздыхаю, как школьница, и только когда эти самые глаза покрываются коркой льда и между ними над переносицей залегает хмурая недовольная складка, краснею снова. Вот же дура-то! Стою у него на пути и разглядываю так, как дама на жёсткой диете слюни пускает на торт со сливками! Совсем все мозги утекли!

— Это я звонила! По поводу ассистентки… — Пищу я, понимая, что уже хуже быть не может. Я выставила себя полной идиоткой, это ли не сыграет мне на руку? Он сейчас выпроводит меня вон, и все? Тогда отчего заочно обидно?!

— Ах, да. — Его взгляд теплее не становится. — Прошу. За мной.

Он разворачивается, возвращается внутрь, туда, куда так усердно до этого рвалась я. Здесь холл просторнее. Скамьи у стен. Двери, с табличками на них. В одну такую открытую я иду за ним. И тут снова спотыкаюсь, но не падаю. Пока. Просто замираю, как лань, в свете фар.

Мы в просторной зале. Кругом белый кафель и металл. Пахнет здесь чем-то сладковато-неприятным, отчего хочется чихать и утирать рефлекторно нос. Но мне пока не до этого. У меня язык прилипает к небу, когда взгляд натыкается на металлические столы по центру кабинета? Нет, скорее операционной. Над ними большие лампы, сейчас выключенные. У столов по бокам какие-то странные рычажки и выемки, а у подножья или же в изголовье что-то похожее на поднос. Зря я раньше думала про маньячные разделочные столы. Сейчас съеденный завтрак внезапно пожелал покинуть желудок. Но я ещё держусь. Отвожу глаза на более безопасные шкафчики со стеклянными дверцами вдоль стен. Они забиты медикаментами и какими-то инструментами, даже знать не хочу их предназначения. А дальше у меня вдруг руки затряслись? Или голова закружилась? Точнее предположить не могу, потому что в какой-то момент перестала себя ощущать. Ибо мой взгляд уперся в ряд одинаковых металлических дверок в стене напротив. Как у сейфов. Но там не деньги, знаю. Там…

— Присаживайтесь. — Прерывает мою истерию доктор… Патологоанатом. Вот откуда я знаю, как он правильно зовётся?! А все потому, что в шоковом состоянии мозг может ещё и не такую информацию выдать.

Мужчина тем временем занял место за письменным столом ближе к выходу из этой камеры пыток и теперь указывал мне на стул по другую сторону от себя. На это сиденье я рухнула с грациозностью картошки. Но кому до нее есть дело, правда? Я уже доказала, что таковая у меня полностью отсутствует.

— Что-то вы не торопились с визитом после звонка. — Тем временем вещал он, наливая воды из графина в стакан и протягивая мне. У меня на лице все написано? Что я сейчас собираюсь рухнуть в обморок? Скорее всего. — Из другого города ехали? Или храбрости набирались?

— Да… — Выпалила я невпопад, принимая стакан из его рук и жадно глотая воду. Оказывается, и правда в горле пересохло. Вот теперь лучше, так что пора сворачивать удочки. Стараюсь, больше не смотреть по сторонам, дабы не наткнуться на ещё что-то этакое. Поэтому упираюсь взглядом в его белоснежный воротник и цежу. — На самом деле у меня уже есть работа. Я случайно набрала ваш номер… — Отставляю пустой стакан на стол и встаю, намереваясь уйти.

— Случайности не случайны. — Легко парирует он. — Сядьте.

Это не приказ, и голос его тих, но будто во мне на кнопку нажали — послушно села обратно. Чувство неприятное. Не люблю принуждение в любых его проявлениях. Начинаю всегда инстинктивно противиться этому. А сейчас меня будто выключили. В плане эмоций и желаний.

— Ваши документы. — Новый приказ?! — Можно? — Добавляет с иронией. Больше с издевкой в глазах.

Я на допросе в полицейском участке?! Оторопела так, что на автомате достаю из сумочки и протягиваю ему свое удостоверение личности.

— Мэлори Филлипс. Двадцать семь лет… Хм… Прекрасный срок выдержки…

Он сейчас сравнил меня с вином? Или с чем?!

— Простите?! — Снова пищу я, как мышь. Связки будто заморожены. Или это место так влияет на меня?

— Говорю, замечательный возраст. — Кончики его губ чуть дрогнули в улыбке, когда как глаза все так же вымораживали до самого дна. — И кем же вы сейчас трудитесь?
В его вопросе подвох. Он будто знает меня лучше меня самой, видит насквозь. Нравилась бы мне нынешняя работа, я бы не сидела сейчас тут. Так стоит ли отвечать?

— Я бармен. — Вру намеренно, не моргнув глазом.

— И что разливаете? Хлорку? — Одна его бровь вопросительно ползет к челке, когда он кивает на мои обветренные руки.

Я тут же прячу их под стол, признавая свое поражение. Все, хватит с меня. Не его дело, кем я работаю. Он замечает, что я замыкаюсь в себе. Мои губы упрямо поджаты, отказываясь продолжать разговор. Доктор Смерть протягивает обратно мне документы, но, когда я пытаюсь их забрать, не отпускает сразу. Наши взгляды скрещиваются, как шпаги. Упёртый. Так я тоже.

— Приятно было… познакомиться, мисс Филлипс.

Я снова поднимаюсь и уже не сяду на этот чертов стул. Удостоверение выдергиваю из его пальцев. Не прощаясь, иду к двери. Почти ушла, когда до меня доносится.

— Вы вернетесь.

Такой самоуверенный, что не выдерживаю и оборачиваюсь.

— Да неужели? А причина? — Когда я не в себе, могу и нахамить. Держусь из последних сил. Он не отвечает. Просто смотрит мне в глаза, и я тону. Вот же шельмец! Сдюсь. — Я боюсь мертвых. Мне здесь не нравится. Так почему я должна вернуться?

— А почему вы пришли? — Просто говорит, но и так знает ответ. И поэтому сам отвечает. — Любопытство. К тому же вам уже не страшно.

А он ведь прав. За спором с ним градус во мне сместился с мертвого холода на вполне себе горячий и живой. Этот тип меня зацепил своими колючками, разозлил и тем самым отодвинул страх на задний план. Занимательно… Но не настолько.

— Этого мало. — Все же отзываюсь, не желая уступать.

— Ваше рабочее место будет не здесь. И обязанности будут не те, о чем вы подумали. — Продолжает отвечать он на мои немые вопросы, которые, по-видимому, у меня на лбу высечены.

— И… где же? — Смысл открывать рот в очевидных вопросах, но он будто намеренно медлит с информацией, втягивая меня в диалог.

— В… архиве. Мне нужен помощник в ведении записей, каталогизировании, а также в наведении время от времени должного порядка.

— Это скучно. — Выпаливаю неожиданно для себя. Нет, я, конечно, бывает говорю не подумав. Но именно сейчас раскрывать рот не собиралась!

— Вряд ли. Вам будет… интересно. Поверьте. — Он продолжает топить меня в своем взгляде. Какая же в нем тьма! Глубокая, бездонная. Я будто нахожусь под влиянием чего-то, мало смахивающим на гипноз. Голова пустая и тяжелая одновременно. Такое ощущение, что человек передо мной пытается считать все обо мне ментально, проникнув взглядом-лазером в подсознание. Возможно ли такое? Или я выдумываю? Тряхнув резко головой, прерываю наши гляделки.

— Не думаю. До свидания. — Шепчу я, потому что голос отказывает мне повиноваться, как совсем недавно ноги.

— До скорого. Свидания. — Уточняет он, не оставляя последнего слова за мной.
Я снова мельком смотрю на этого Доктора Зло и тороплюсь выбраться из кабинета-операционной.

Не помню выход наружу, иду больше по наитию. В этот раз металлические дверцы-створки поддаются сразу, мерцающий свет с потолка уже не кажется таким зловещим, как и пустой пост администратора без скелета за ним. Только оказавшись на улице вдыхаю полную грудь воздуха. Будто вынырнув из воды, нет, из глубокого цепкого болота.

Вроде коротким выдалось собеседование, если таковое можно назвать именно так, но на улице темнее обычного. Я будто из кроличьей норы выбралась, и время сместилось далеко вперед. Смотрю на экран телефона. Возможно ли такое? Пять вечера?! Я прибыла сюда в полдень! Может настройки в мобильнике скакнули на другой часовой пояс? Но нет. Тело тоже ощущает уплывающую реальность. Я хочу есть, будто крошки во рту не было дня два! Мышцы ноют от напряжения во всем теле, как от многочасового спринта. Вот где парадокс! Но размышления потом. Я опаздываю на действующую работу, будь она неладна!

С раздражением оглядываюсь на медную табличку «Городской Морг» и срываюсь в бег на гудящих ногах до автобусной остановки.

Продолжение: http://proza.ru/2024/07/07/342