Вариации на тему...

Вариации на тему…
Из цикла стихов «Потерянная тетрадь»


Я уже отыграл каждодневные гаммы,
И арпеджио тоже уже отыграл,
Словно молнии, в землю, по клавишам пальцы -
Выбивая стаккато, а в мыслях!.. аврал!
…Вместо нот – твои волосы, на сотом этюде,
И метель за окном, над тетрадью моей,
В голове карусель, из снежинок и чуда,
Ты за партой - за мной… уже несколько дней!

Возвращаются мысли к нотному стану,
Но аккорды и ноты исчезают из глаз,
Я опять, споткнувшись, играть перестану,
Вспоминая стан девичий… звучащий как вальс!
А за нотами прячется школьная форма,
Волной фартук белый от плеча… впереди,
Перед каждым аккордом шторм из белого шёлка -
Развязавшийся бант из косы на груди!..

Я кручу головой, так смущаясь во взоре,
Не могу отвести, от банта, зрачки,
В голове зыбкий зной: «Почему такой робкий?
Почему руки, ноги опять… не мои?»
Вздох! Резко за школьную парту,
Вновь сижу и дышу кислород глубоко!
…Я закончил мотать равнодушные гаммы,
А этюд, как занозу, доиграть не могу!

Мне уже не удобно перед Зоей Семёновной,
Что никак не сыграю красивый этюд,
Почему-то нелепо все ноты подобраны,
Мне ведь надо освоить… домашний урок!
«Для меня нет… прекрасней», - вместо этюда,
«Голубые гитары» поют про тебя,
Эта музыка с неба, она ниоткуда,
Мои пальцы – по клавишам… совсем без меня!

Вновь пытаюсь вернуться
                к уроку домашнему,
Повторяя сложный
                упрямый этюд!
Вариации сыграны -
                напряжённо звучащие,
Сердце бьётся под музыку…
                а мысли поют!
И опять пальцы нежно…
                на бемоле споткнулись:
«…нет прекрасней!», -
                За счастьем… улетаю в полёт,
«Для меня нет тебя!..», -
                всё в словах утонуло,
«…тебя!.. нет прекрасней!», -
                клавиатура поёт,
«…Но ловлю я твой взор…», -
                Подбирать - не надо,
«…ловлю я твой взор…
                напрасно», - конец,
«…Как виденье!..», -
                глаза закрываются сразу,
«…неуловимо.», -
                улыбка в грусти – венец,
Нежность паузы –
                словно забвенье у сердца,
«… Каждый день ты проходишь…
                мимо!», - меня,
В каждом слове звучит!..
                распущенность банта,
В каждой ноте… Чувства
                под душем огня!

…Но мне надо вернуться к аккордам этюда,
И доделать работу, ведь исчерпан срок!
Почему всё хорошее спешит ниоткуда,
Почему неизбежен звонок… на урок!


Олег Русаков
11-12.1977
г. Клин