Среда

Понедельник. Утро. Работа. Туман. Что делаю? Жду пятницы.  Пятница. Вечер. Туман рассеивается. Чем занят? Генеральной уборкой. «Армагеддон», одним словом.  Терпкое, сладкое, солнечное утро субботы. Чем занят? А ничем. Готовлюсь к недельному таинству. Потому, что шестой день недели — это покой. Завершение цикла. Конец.  И вот после конца наступает оно — таинство, воскресение.

А вообще желаю-то чего? О чём мечтаю? Не в смысле зарплаты, обеда, отпуска или вкусного пирожного. В глобальном смысле. Чего жду от жизни? А не знаю. Сознание размыто. Так и живу. От зарплаты до зарплаты, от обеда до обеда, от отпуска до отпуска. От весёлых тортиков по зимним вечерам до изнурения весенних диет.

А ведь вся жизнь наша размерена своими «днями». Есть свой «понедельник», «вторник». Есть середина жизни — «среда». И всё наше бытие — сплошной «армагеддон» местного значения. Ну разве не так? И рано или поздно, хотим мы этого или не хотим, знаем или не знаем, страшно нам или нет, наступает «суббота» жизни. Человек успокаивается. Наступает завершение цикла. Конец.

Да неужели же нет у меня внутри тайного желания? Чтобы однажды, когда ещё не пришла моя «суббота», наступил Армагеддон. Настоящий, не локальный, всеобщий. И чтобы я остался жив. И чтобы в воскресный день наступило Оно — Воскресение. Не календарное. Последнее. Всеобщее. И чтобы увидел я всех моих умерших родных и друзей, снова сильных, здоровых и весёлых. И чтобы уверовал, что смерти нет. И чтобы ушёл из сердца холод. И чтобы посмотрел на меня Христос. Не с иконы. С неба. И чтоб я не превратился в пепел под этим взглядом.

Да неужели же всё это может быть? Что это? Душевный мираж?  Туман сознания? Начало шизофрении? Ответа нет.
А пока — среда.
Утро.