Глава 3 Царевна-Несмеяна или поезд отправляется

Глава 3. Царевна Несмеяна или «поезд отправляется…»

- А-а-а-а-а-а! Доченька-а-а-а-а!

Стою. Смотрю. Думаю. Девочка, в общем-то, ничего. Симпатичная. С кудряшками (похоже, даже со своими), волосы только перекрашены - ей-бы подошли посветлее. А так – ничего. Молодец, Даня. Но вот, с мамой девочки явно что-то не так. Мы же уже месяц назад все обсудили, договорились, обменялись телефонами-почтой-информацией-комплиментами и пришли к выводу, что да, Лиля едет с нами. Под жестким контролем двух взрослых теток и под защитой моего так не вовремя повзрослевшего сына. А теперь она ревет. В три ручья. У нее, видите ли, СТРЕСС.

Это у меня стресс! Это я должна думать, где устроить чужого (пока еще!) ребенка, как ее накормить, нет ли у нее аллергии, и вообще, а если она заболеет??? Или еще хуже: как быть, если на них вдруг накатит приступ острого гормонотоксикоза, а у нас в группе две маленькие девочки, один полувзрослый (и все понимающий) подросток и две очень взрослые дамочки со здоровым нереализованным либидо? Это я должна рвать на себе волосы, кусать локти и другие труднодоступные места и орать: «Почему мне не доложили, что мой сын вырос?!». Эта-то что воет? Сейчас в любой момент по видеосвязи можно посмотреть, что делает ее дочурка.

Подхожу к ней, выдавливаю приветливую улыбку. Она поднимает на меня зареванное лицо:

- Не оби – (ик!) – жай – (ик!) - те – (ик!) - ее!

Да кто ее собирается обижать-то? Это меня здесь обижают. Чувствую себя татаро-монголом, забирающим невинную девицу в какое-нибудь ИГО.

- А-а-а-а-а! Как же я без нее?!

- Да мы вернемся через неделю, - я все еще пытаюсь говорить с ней как с вполне вменяемым человеком. – Пойдемте возьмем билеты.

Новый взрыв рыданий (никак не разберу: она серьезно или у нее ритуал такой). Пытаюсь сделать понимающее лицо. Краем глаза слежу за электронным табло: последний «Эспресс» только что ушел, остался только «Стандарт», а на нем приедем поздно, забежать в кафе на перекус не получится…Еще пять минут, и эта электричка тоже уедет…

- Все, - говорю. – Раз вам так тяжело, забирайте ее обратно. А мы на платформу пойдем.

Рыдания мгновенно умолкают. Дети быстро пристраиваются в очередь в кассу. Последние взмахи руками, воздушные поцелуи, не менее воздушные объятья - и мы наконец-то за турникетами.

Времени в обрез, подхватываем на руки рюкзаки-чемоданы-Аню и бешеным галопом несемся сначала вверх по эскалатору. Осталось три минуты…. Прямо по коридору (да где ж эта третья платформа-то?)… Две минуты… Направо… Одна минута…. Вниз по эскалатору… Ура! Еще стоит! Влетаем в вагон, двери закрываются – Уфф! Успели.

Рассаживаемся по местам, распихиваем сумки-рюкзаки по полкам. Достаю наушники и расслабленно смотрю на табло.

Стоп. Что-то не так. Совсем не так. Следующая станция… Ага. Закон жанра. Мы едем в обратную сторону!!!

Срочно хватаем все сумки-рюкзаки, с трудом выкатываем застрявший между сиденьями чемодан, в панике выбегаем на первой же станции. Повезло еще, что станция не проходная, на ней всегда останавливаются поезда. Сверяюсь с расписанием. Так, через восемь минут еще один «Стандарт», вроде бы, тоже успеваем.

Но тут выясняется, что идет он с другой платформы. А зайти на ту платформу можно только через турникет «на выход». А билеты у нас только со следующей станции.

Но здесь нам еще повезло: на турникетах оказался живой человек. Показываем билеты, объясняем: так, мол, и так, сели не в ту сторону, поезд через два часа, опаздываем.

Дама смотрит на нас с явным сомнением, хмурит брови, бросает что-то вроде: «Купите билеты на выход».

Показываю социальные карты, еще раз объясняю - торопимся, пустите, сейчас поезд пойдет.

С сомнением смотрит на ненормальную меня, на всхлипывающую Аню, и –чуть дольше – на двух плечистых, под два метра ребятушек за моей спиной. Не знаю, поверила ли она нам или нет, но на выход пропустила.

Ура! Еще пять минут. Бежим по переходу – вверх-прямо-вниз (кажется, сегодня я перевыполнила недельный план по пробежке...), вылетаем на платформу, а там… Турникеты. Теперь на вход. И ни души. Только турникеты. Ни дежурного, ни контролера – никого. А поезд через три минуты. А новый электронный билет на карту с незакрытой поездкой не записывается…

Со злости топаю ногой и пытаюсь удержать рвущиеся наружу лестные эпитеты исконно русского в адрес РЖД.

- Может, просто купим билеты по банковской карте? – робкий голос из-за широкой спины старшего сына.

Умница, Лиля!!! Меня, конечно, прижало: с чего это я, да имея право на бесплатный проезд, да буду платить за пятерых? Но до поезда пара минут, дежурный по станции не появился даже на горизонте, а дети уже готовы ехать обратно…

В общем, хватаем билеты, влетаем в вагон в последнюю минуту... Все, наконец-то. Вроде бы в нужном направлении. И даже есть места. Сели. Едем.

И это - только начало…


предыдущая глава:  http://proza.ru/2024/09/22/426

продолжение:   http://proza.ru/2024/10/03/353