Гонец

Жизнь полна чудес и удивлений. Послали в посёлок гонца за водкой, и время обрело смысл. Смотрим в окно, уже час прошёл, посланец должен вернуться. Наши три лица прилипли к стеклу.
- Слышите? Едет!
- Нет, это ветер в тайге.
В посёлок мотнуться десять километров и обратно, да в магазине с народом потолкаться… но пора уже быть ему, даже если целоваться где приспичило.

Иж-Планета не вертолёт, конечно, однако и не ослик. Сломался? Начинаются размышления. А если медведь? Нет, на запах мотоцикла мишка не пойдёт. А кстати, у Вовки ружьё с собой? Да какое ружьё, по грибам что ли стрелять, он поехал на двадцать минут.   

Но какие вкусные грибы сопровождают глазастого шофёра и пассажира по обеим сторонам дороги! Между камушками так соблазнительно выглядывают. Грибов бы на закуску не мешало, подберёзовиков, они добрые, сладкие!  Но пока закусывать ещё нечего. Окно. Хабаровский край.

- Да уж, видно чёрт догадал меня родиться в России с умом и талантом, - сказал Рубен.
- Без ума, - поправил я (московское зубоскальство не убьёшь).   
- И без таланта, - добавил Толик.
- Вы на что намекаете? – вскинулся Рубен.
- На тебя, - признались  мы.

Тяжело. Сопки, дорога между сопками напоминает нечто женское. Водку ждать сложно, уже настроились. Нервы.   
- Ну что его там убили?
 
Нужна определённость. Смерть и то легче. У нас был ещё гусеничный вездеход ГАЗ-71, но его гонять по сопкам не рентабельно, это уж пришлось бы купить сразу несколько ящиков или коробок водки. Потом обопьёшься. 

Мобильных телефонов тогда не выпускали, нам пару лет  ещё пришлось бы ждать, но нельзя ждать всего! И сколько ждать?  Будущее – это неопределённость. И где в сопках поставили бы вышки… в общем, болтовня. Просто надо ждать водку.

Ещё прошёл час. Мы измучили оконное стекло.  Мы продумали всё: он женился, развелся, повесился, подрался с амурским тигром (таковых у нас не водилось, но допускаем), был захвачен в плен беглыми каторжниками – и вот мы его видим. Он выступает мелким шагом из узкой межсопочной промежности, растерянный, пешеходный. Мы навстречу ломанулись как из прорванной плотины. Он перед нами просто сел на дорогу, лицо пустое. 
- Мотик меня подвёл. Я там на мокром камне… 
- А где водка?
- Я взял всего три бутылки, у меня Анька ещё деньги попросила… между гранитной скалой и сосновой сопкой ушёл в щель.   

Понятно. Мы озлобленно завели вездеход и поехали в посёлок все вместе, потому что так надёжней. Купили, потом два дня вспоминали его поездку, обмывали наши страдания. Мотик, разумеется, нашли, собрали. Мотик не виноват, что ему тридцать пять лет.