О себе

Ироническая поэзия

О СЕБЕ

Проходят месяцы, года.
Их не вернуть мне никогда.

Не скрою правду от народа,
Мне семьдесят четыре года.

Всё больше за спиною прошлого.
Оно содержит жизни крошево.

Но, как и раньше, буду впредь
Посылать подальше Смерть.

СкучнА мне стала с ней война.
Пора послать Смерть в … и на …

Но я так сделать не могу.
Свой имидж с детства берегу…

ПризнАюсь вам в стихе без фальши,
Уже послал я Смерть подальше.

Поскольку вежливый, ребята,
Послал подальше, но без мата.

Если ты мозгами двинешь,
Сохранить сумеешь имидж.

Для меня вопрос сей прост.
Поскольку я имею мозг.


Рецензии