Дорогой мой человек

   Если бы ты знал, дорогой мой человек, как переживаю за тебя...Постоянно думаю о тебе, хотя, казалось бы, почему? Знакомы-то мы без году неделю... И бесконечное расстояние разделяет нас: я - в Израиле, ты - в России... Но мир придумал Интернет и мы можем общаться через экраны гаджетов. И это почти, как вживую. У нас война и у вас война. Будь они неладны эти войны, которые разрушают всё, что только можно разрушить, ломают судьбы, губят молодых ребят, совсем детей, которые могли бы жить, строить семьи, рождать потомство, делают молодых женщин вдовами, старых - безутешными в необъятном горе матерями, малышей - сиротами. Окаянные! Чего не хватает "королям", чтобы угомониться и не пытаться лить масло в огонь? У них политика, жажда власти и денег, чистых ли, грязных, сухих или набухших человеческой кровью, акций с запахом крови и гари?
   Вот так, дорогой мой человек... Я знаю, что тебе нелегко, что адская твоя работа по сменам отнимает у тебя остатки здоровья. Но ты вынужден работать, как папа Карло, чобы было на кусок хлеба, с маслом - по воскресеньям, и чем заплатить за жильё.
   Я-то уже не работаю, так как старше тебя и получаю в Израиле пособие по возрасту. Меня смущает наша разница в возрасте, но жениться-то мы с тобой не собираемся. Зачем?  Общество жестоко  и богохульно. Они все только могут посмеяться над нами, посплетничать, пообсуждать. Чесать языками - любимое занятие молодых и старых, женщин и мужчин, бабулек на лавочках и солидных дядей  в высоких кабинетах...
   Господи, сколько той жизни осталось?
 Хотя бы пройти  остаток земного пути не в одиночестве, не в тяжкой депрессии, не в глубокой тоске...
   Для чего-то ведь Бог создал мужчину и женщину...
   У нас и в январе тепло и цветут розы самых разных, нежных оттенков и запахов. Наряду с плодами на ветках деревьев легко обнаружить бутоны цветков. Такое буйство жизни во всех её проявлениях можно увидеть только в южных широтах, где нет резких различий между временами года. У нас Средиземное море, бескрайнее, то голубое, то зелёное, то свинцово-серое, в зависимости от цвета неба. А у Вас русская зима с её морозами, снегопадами, гололедицей на дорогах. Зато как красиво: серебряная пыль, алмазы и жемчуга кругом. И мороз рисует на стёклах затейливые и неповторимые узоры, какие не сумеет нарисовать рука художника...
   Я ведь недавно в Израиле: около трёх лет. Убежала от войны на Украине, а здесь вскоре своя страшная война началась...Судьба у меня, видно, такая:  жить на войне. Только ты, дорогой мой человек, как-то скрашиваешь мою жизнь. Когда я слышу твой голос, у меня трепещет всё внутри. Сердце уже не колотится, как в юности, потому что принимаю бэтаблокаторы, урежающие пульс, убирающие сбои ритма. Сердце не выпрыгивает из груди,  а огонь под ложечкой - от сильного волнения, от переживаний за тебя...У тебя свои болезни, но ты весёлый, у тебя хорошо развито чувство юмора, ты не любишь говорить о болезнях. Ты молодец. Мне надо у тебя учиться принимать жизнь такой, какая она есть, без паники и истерик. Но как, если у меня с молодых лет диагноз "Генерализованное тревожное  расстройство"?
   Эх, если бы повернуть стрелки часов вспять или хотя бы остановить их на несколько лет, чтобы ещё успеть насладиться жизнью, которой не  было возможности наслаждаться прежде... Столько лет, прожитых впустую, бесцельно, по психушкам...
   Вот я печатаю сейчас этот текст. Ты на работе, так далеко и в праздник Рождества Христова у тебя ночная смена. Ты пытаешься говорить  со мной в короткие перерывы, когда у тебя нет клиентов, приезжающих заправить бензином свои джипы и мерседесы. А ты должен и отоварить их, и помыть и заправить кофемашину, автомат для ходдогов, вымыть полы, чтобы блестело. И так двенадцать часов, с восьми вечера до восьми утра. И так эти смены уже 13 лет: отсыпаешься урывками после ночи, уходишь на дневную смену в половине восьмого утром, когда ещё темно зимой, и приходишь домой в половине девятого "никакой". Эти короткие интервалы, когда у тебя выходные...  Это так, чтобы отоспаться, что-то сделать по дому, где нет женщины, где глубокий старик-отец да два кота, рыжий молодой и старый чёрный. Твой кот рыжий, а чёрный - отца... Но ты ухаживаешь за двумя. И по ночам сидишь у компьютера, набирая тексты своих философских рассказов. Ты ведь философ! И ты уже не так молод, чтобы бегать бегом и всё успевать. А кампания-хозяин строга и отслеживает каждый шаг своих сотрудников, которые так тяжело работают за копейки...
   Такая сейчас жизнь, дорогой мой человек... Её не изменить простому народу ни в какой стране. И наше дело смиряться и молиться. Встретимся ли мы когда-нибудь с тобой? Столько сейчас из-за этих проклятых войн ограничений и проблем с пересечением границ, этой немыслимой, порой бессмысленной  бюрократии... А пожить хочется, хотя бы ещё немного, хоть чуть-чуть наверстать упущенное в своё время. Один Господь Бог знает, что там впереди... Но ничего случайного в жизни не бывает. И почему-то Он допустил это наше необычное знакомство, эту привязанность друг ко другу двух одиноких людей.
   Спасибо тебе, дорогой мой человек, за то, что ты есть...


Рецензии
Ещё один рассказ, который не поддаётся комментариям. Доверительность Вашей прозы, дорогая Вера, поразительна и вызывает ответную ревкцию. Эмоции, освещающие жизнь двух людей - как это важно! Добра Вам побольше.
С большим теплом,

Лора Зелдович   08.01.2025 13:12     Заявить о нарушении
Сердечное спасибо, дорогая Лора, за Ваши теплые, искренние слова.
И Вам здоровья и счастья, умения видеть счастье. Мы его зачастую не замечаем.
Обнимаю.

Вера Шляховер   08.01.2025 14:14   Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.