Где струится ветер там жива дорога

Он шёл уже двадцать девятый день.

Имени своего он больше не называл — сам забыл, как звучит. Воины, что были с ним, погибли на перевале. Конь пал от усталости. Карта — смыта дождём. А дорога, по которой он шёл, превратилась в череду болот, оврагов и разорённых межей.
Он был странник, что хотел найти святое место — не по приказу, а от боли. Говорили, будто есть родник в далёких горах, вода из которого лечит не только раны тела, но и тоску в сердце. Говорили — но не указывали дороги.

Он шёл, потому что больше не мог останавливаться.

Но теперь и шагать не мог. К ввечеру он опустился на колени. Сухой ветер трепал плащ, пустая фляга стучала о бедро. Земля казалась бесконечной. Он шепнул:

— Прости, мать-земля. Я сбился. Не туда шёл. Не туда и не с тем сердцем.
И тут… ветер изменился. Он не усилился — стал тише, будто шёл рядом, осторожно, не пугая. И вдруг — запел.

Не громко. Не словами. Но… будто песня, которую когда-то пела мать. Или может, сама земля.

— Иди, — словно прошептал он. — Сверни к корню, что склонился. Пойди за шорохом. Вода ждёт.

Он поднялся.

«Когда слышишь зов — не сомневайся, проверь ногами», — говорили в его детстве.

Он пошёл.

И в густой роще, за кривыми берёзами, за заваленным камнем, он нашёл её.

Гласлава.

Она стояла, опираясь на посох, в платье, сотканном из ветра. Глаза её были как вечерний горизонт — и в них не было ни удивления, ни жалости. Только покой.

— Почему ты пришла? — спросил он.

«Я не иду — я взываю. И когда кто-то слышит — сам приходит», — сказала она.

— Я думал, я потерял путь.

«Путь — не камень. Его нельзя потерять, если ты жив. А если сбился — значит, ещё не туда шёл. Ветер не сбивает, он зовёт. Главное — различить: где шум, а где зов».

Он кивнул. И тогда она указала:

— Иди туда.

И он увидел: родник. Чистейший, как капля судьбы. И когда он пил, впервые за всё время его глаза наполнились… не слезами, а зрением. Он увидел, что не заблудился, а сбросил всё лишнее. Что не опоздал, а пришёл вовремя. Что не потерял имя — а нашёл его настоящее.

«Иногда, чтобы найти дорогу, надо забыть, кем был. И услышать, кем можешь стать», — сказала Гласлава.

С тех пор он больше не носил ни меча, ни печали. Он стал проводником. Тем, кто слышит пение ветра — и умеет передать его другим.

Потому что каждый путь начинается с тишины. И зов всегда найдёт того, кто готов идти.