Где страх спит в голосе

Страх быть собой

«Чужой голос может дать тебе славу. Но только свой — покой».

Когда-то давно она пела. Не для сцены. Не для публики. Для костра. Для неба. Для того, кто рядом молчал, слушая.

В такие моменты она была живой, истинной Искрой Бытия. Она звенела, как клавиша органа в созвучии со всем. В такие моменты она обнимала своей широтой Мир.  Тогда она знала чего хочет. И желания ее были очень ясными. И желания ее легко исполнялись. И ей было легко.

Но потом пришли люди, сказали: — У тебя особый тембр. У тебя дар. Надо его шлифовать. И она, как послушный камень, легла под напильник чужих ожиданий, хотя сердце шептало: «Осторожно. Опасно. Там не жизнь».

Годы прошли. Она стала голосом для рекламы, для песен на заказ, для экранов и микрофонов, аудиокниг и голосом для того, о чем она и не догадывалась. Её звали Златаголосая. Но за каждым выступлением, за каждой работой в студии в ней оставалась пустота. За каждой нотой — чужой выбор. Она была услышана всеми. Кроме себя.

Не сразу она это поняла. Что-то тянуло внутри, будто она была всегда голодна. Она пыталась говорить об этом с друзьями, знакомыми. Но ей отвечали:

— Да, брось ты. Что за ерунда. Тебе нужно купить виллу на Кипре, апартаменты в Дубае, спеть с тем и стой. Это ведь круто!

«Чужой голос может дать тебе славу. Но только свой — покой, не вдохновение. Он не дает тебе тебя».

Однажды она проснулась и не смогла выговорить ни слова. Горло сжало, как уздечкой, а вместе с тем стянуло и тело, будто ее спеленали невидимыми жгутами.

Врач сказал — перенапряжение. Стресс. Покой нужен, витамины, терапия. Но, она знала:

Это не болезнь. Это страх — тот, что жил в голосе, прятался в каждой чужой интонации, которую она принимала за свою.

«Где страх спит в голосе — там молчит душа».

Она уехала в деревню, к реке. К той, где в детстве напевала речным ветрам. И там, под ивами, она начала снова.

Шептать.

Мычать.

Смеяться.

Не ради кого-то. Ради себя.

Словно голос возвращался издалека. Не прежний. Настоящий. Не на заказ. Для себя.

И когда однажды ночью она снова запела — ветру, воде, светлячкам, — в груди распахнулось тёплое, живое:

«Это — я».


«Голос — это не только звук. Это дом для души Люди могут любить твой голос, но только ты знаешь, поёт он или молчит».