Свет не уходит. Его просто закрывают тени

Ты знаешь, как это — когда внутри будто выключили лампу. Вчера ещё пылало, грело — и вот уже гаснет.

Не свет, нет… Тень просто встала между тобой и ним. Иногда это — чужие слова. Иногда — собственные.

А порой — просто усталость.

Я однажды шла в гору. Говорю не о горе с вершиной и травами — а о своей, внутренней, крутой, мрачной. Ночью меня разбудил ветер. Всё скрипело, хлопало, и какая-то тень будто встала в углу — и не хотела уходить.

Я тогда сказала себе:

— Это не мрак пришёл. Это я перестала видеть свет.

«Свет не уходит. Его просто закрывают тени» — шептала я, закутавшись в платок. Сказала это — и на душе стало теплее.

Я встала, подошла к окну, увидела в небе звезду. Она была одна, крохотная, но какая упрямая.

У звёзд есть одна черта, с которой бы стоило учиться жить — они светят, даже если никто не смотрит.

Вот так и твой свет, милая. Он не ушёл. Он просто прикрыт. Может, обидами. Может, страхом. Может, забытым чувством собственной ценности. Но он есть. Пока ты дышишь — он в тебе.

Сделай простое:

Закрой глаза.

Положи ладонь туда, где сердце.

И скажи: «Я помню. Я теплю. Я снова зажигаю».

Это не мантра, это не заклинание — это включатель. Света. Себя. Дома внутри.

«Когда темно — не бойся. Это ты проходишь через свою ночь. Но ночь не вечна. Она приходит, чтобы ты смогла снова встать и встретить рассвет».

А утром я вышла и заварила чай на зверобое. Смешной он, этот зверобой. Цветёт, когда уже никто не хочет цвести. Зверобой — это как ты. Ты — тоже можешь светить, даже когда всем кажется, что уже зима.

Я думаю, что:

Ты — не тень. Ты — пламя. Просто иногда на пламя падает вечер.

Тьма не вечна. Свет внутри — да.

Свет не надо искать — его надо вспоминать.