Поэт счастливый не взыскует славы,
не ищет ни признаний, ни похвал.
Меняются и времена, и нравы.
Калач он тёртый – человек бывалый.
И разных видел, многим побывал.
Что славы миг? И что хвала людская?
Как облака растают – не найти.
Всё суета, шумиха городская.
Поэт счастливый пишет, привлекая
минуты радости, нечастые в пути.
Ой! Какая приятная неожиданность! Открываешь дверь… то есть страницу — и сталкиваешься нос к носу с самим Поэтом, собственной персоной! Не с очередным котиком-поэтозаместителем, а Самим! Стресс! Уф, даже стихи сразу не воспринимаются… На даче, вероятно: на шкафчик забрались банка с мукой, керосиновая лампа и куклёнок в красном галстуке… И сам Поэт сидит, слегка взлохмаченный от дачных трудов. У Вас, чувствуется, та самая минута радости вне городской шумихи, о которой речь, и нам радость — Вас увидеть. Вдохновений Вам, милый наш поэт!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.