Вирша

          
Зима, январь, начало года,
В строках измученных ночей
Ложатся вирши от порога,
Под всхлипы матери моей:
Возня в коморке и тревога,
Уставших вымученных лиц,
Под скрип трухлявых половиц.
Без суеты, довольно строго
Где мать рожает малыша,
И не понятно – на шиша?

Там недосып, под сон младенца,
Кормленье грудью, где-то страх,
Что ждать потом от иждивенца?
Но больше в розовых мечтах,
Лелеет мама в день рожденье
Лаская с нежностью мальца,
В восторге вся от первенца;!
И тает вся от умиленья:
Свой поцелуй, коснувшись лба,
На век дарует как судьба.

И покатились годы детства,
За тем и юности искра
Как искромётное блаженство,
Любви известная пора!
И так игриво заискрилась,
Как ароматный фон шанель,
Не зацепившись за шинель,
К другому с нежностью склонилась:
Ведь жизнь по кругу вновь и вновь,
Бросает в муках нам любовь.

Прошли года, с начала года,
Конкретно их не замечал
И от заката до восхода,
Восторг и радость ощущал!
Я от казачки, предки с Дона.
Она девицею была,
За это тоже ей хвала!
И попрошу у ней пардона:
За чуткость к мужу и тоску,
Что сбросил искренне в строку.

Почти теперь на смертном о;дре,
Судьбы листая полосу
Себя бы отхлестал по морде,
За материнскую росу;
Что на глазах у ней дрожала,
От нанесённых мной обид,
Порою даже и навзрыд,
Когда меня в мороз рожала
Прошу сейчас меня – прости!
И все грехи мне отпусти.

Но поздно видно извиняться,
К ней не дойдёт моя мольба
Лишь остаётся расписаться,
Что это всё моя судьба.
Её уже не перепрыгнуть.
Кривой была – не разогнуть,
Ведь это мой исконный путь.
Осталось лишь ногою дрыгнуть
В конверте тёсанных досо;к
И в урне с прахом – на восток…
            2025г.