Вирша

Зима, январь, начало года, 
В строках измученных ночей 
Ложатся вирши от порога 
Под всхлипы матери моей: 
Возня в коморке и тревога, 
Уставших вымученных лиц, 
Под скрип трухлявых половиц. 
Без суеты, довольно строго, 
Где мать рожает малыша, 
И непонятно – на шиша? 

Там недосып, под сон младенца, 
Кормленье грудью, где-то страх, 
Что ждать потом от иждивенца? 
Но больше в розовых мечтах 
Лелеет мама в день рожденья, 
Лаская с нежностью мальца, 
В восторге вся от первенца, 
И тает вся от умиленья: 
Свой поцелуй, касаясь лба, 
Дарует мама и судьба. 

И покатились годы детства, 
За тем и юности искра, 
Как искромётное блаженство, 
Любви известная пора! 
И так игриво заискрилась, 
Как аромат духов «Шанель», 
Не зацепившись за шинель, 
К другому с нежностью склонилась: 
Ведь жизнь по кругу вновь и вновь 
Бросает в муках нам любовь. 

Прошли года, с начала года, 
Конкретно их не замечал, 
И от заката до восхода 
Восторг и радость ощущал! 
Я от казачки, предки с Дона. 
Она девицею была, 
За это тоже ей хвала! 
И попрошу у ней с поклоном: 
За чуткость к мужу и тоску, 
Что сбросил искренне в строку. 

Почти теперь на смертном одре, 
Судьбы листая полосу, 
Себя бы отхлестал по морде 
За материнскую росу; 
Что на глазах у ней дрожала 
От нанесённых мной обид, 
Порою даже и навзрыд, 
Когда меня в мороз рожала… 
Прошу сейчас меня прости 
И все грехи мне отпусти. 

Но поздно, видно, извиняться, 
К ней не дойдёт моя мольба. 
Лишь остаётся расписаться, 
Что это всё моя судьба. 
Её уже не перепрыгнуть. 
Кривой была – не разогнуть, 
Ведь это мой с рожденья путь. 
Осталось лишь ногою дрыгнуть 
В конверте тёсаных досок 
И в урне с прахом – на восток…
            2025г.