Товарищ военврач

«… Лежите спокойно, больной! Доктор сказал везти вас в морг, значит в морг!»

- Дим, помоги! – говорит скорчившаяся у входной двери и держащаяся за живот тощая, нескладная фигура. Это Антон, вернувшийся с ночной смены, великовозрастный сынок моей квартирной хозяйки – раздолбай и лентяй по жизни, но абсолютно безобидный персонаж.
Одетый по всей форме я уже собирался идти на кафедру инфекционных болезней, когда пришлось уложить болезного на койку и провести осмотр.
- Аппендицит. Всё как по учебнику, - заключил я, - спускаемся вниз, благо за домом подстанция скорой помощи, повезут тебя в больничку на операцию.
- А может не он, не аппендицит вовсе? Я слышал при нём должно дристать, - захныкал Антон.
- Он это, он, голубчик! Зуб даю, к гадалке не ходи.
- А таблетку от боли хоть можно? – продолжает канючить Антон. - Всю ночь промучился, сил никаких нет терпеть.
- А вот этого, батенька, нельзя, клиническую картину смажем, могут диагноз не подтвердить.

В скорой нас встретил то ли заспанный, то ли уставший, то ли замученный дежурный - может, фельдшер, может, врач.
- Что-то не очень похоже на аппендицит, - сказал дохтур, после того как выслушал меня и нехотя осмотрел пациента. Однако поспешно засобирался и дал распоряжение подготовить машину скорой помощи. Видимо лейтенантские погоны оказались более весомым аргументом в пользу аппендицита, чем зашкаливающий симптом Щёткина-Блюмберга.

- Ты понимаешь, Жека?! Он моего сына спас, - стукнув очередной рюмкой об стол, произнесла заплетающимся языком Ольга. – Врачи сказали, что ещё чуть-чуть и не было бы больше у меня сыночка.
- Тогда, наливай ещё!