Промокший город

  Наконец-то прохлада - спасительная влага и сырость после лютой жары. Смотрю в окно сквозь капли, вдыхаю свежесть и удивляюсь, как преобразился вечер, стоило только тучам разрядиться. Авто зашуршали шинами. На ставший темным асфальт кто-то разлил калейдоскоп огней. Небо ещё затянуто серыми хлопьями облаков. Несколько минут назад оно наполнилось тяжестью дымного цвета и было готово разразиться.
  Не удержался. Накинул куртку и кеды, схватил зонт и рванул на улицу. Не прошло и минуты, и меня обволакивает свежий ветерок. Откуда-то из крон изредка падают капли. Деревья, кажется, расслабленно шевелят шапками мокрых листьев. Словно рой светлячков, на них играют отсветы окон и фонарей. Выхожу на проспект и вливаюсь в пестрый, медленно текущий людской поток зонтов и дождевиков. Встречные лица чаще улыбаются, хотя есть и те, кто сосредоточенно смотрит на тротуар. К остановке подкатывает автобус. К нему торопливо идет дедушка с неожиданной для своего возраста легкостью, закрывая на ходу зонт.
  Когда они уезжают, я замечаю, что уже сгущаются сумерки: время к ночи, но людей не становится меньше, а напротив — толпа лишь растет. Из проезжающих машин доносятся музыка и даже самая простая мелодия находит отклик внутри. Погружаюсь в зеркала луж, глухой рокот колёс и терпкий запах мокрой листвы. В голове практически не остается мыслей. Бесцельно иду, несмотря на часы – только этот свежий, бесконечный вечер.