Боярышник...

Боярышник поблек и выцвел. В небесах
Пустынно и светло — ни ангелов, ни птах.
Балтийскою волной восточный ветер плещет,
И странная печаль в душе моей трепещет.
Она о том, что жизнь уже не изменить,
И это хорошо, что лучше просто гнить,
Чем драться за кусок своей насущной пайки,
Как люди, и скоты, и питерские чайки.
Туманы по утрам так холодно-тихи,
Как прожитая жизнь, как эти вот стихи,
Как то, что лишено какой-то внешней цели.
Дуди себе, душа, на пушкинской свирели
И вспоминай о снах в казенном терему,
Приснившихся Бог весть когда или кому.
В исходе сентября, страдая от истомы
Безадресности, посети родные Томы
Иль сельскую юдоль, где мрачен горизонт,
И ты не черновик, а как бы мастодонт,
Зажившийся в краю, где никому не нужен
Ни сам ты, ни твоя коллекция жемчужин.
Оставь свою избу да выйди за село,
Иди себе, пока светило не зашло,
До сумерек, до мглы, а если кто-то вслед
Посмотрит, то тебя уж не увидит, нет.