Один день из жизни автора-неудачника

Может ли утро в субботу быть настолько паршивым, что хочется выть на собственную люстру?
А как вы думаете, если на полдня накрыла (с головою!) мигрень?
И накрылся ноут. Не знаю, совсем ли, или частично, я в этом не разбираюсь.
Ну, и соответственно, "Деть" мой тоже накрылся.
Главы-то все там.

Впрочем, оба мои романа похерились.
Письменный и жизненный.
А вот недавно, прям на прошлой неделе...
Три дня меня знатно корёжило, а потом... Бабочки в животе все сдохли, вот и славно.
Зато "Деть" вырос, прям на глазах.
Сто пятьдесят страниц за три ночи.
Но, он там, в умершем ноутбуке.
А я здесь, одна, и со сто-пятьсот мыслями в голове...

И вот, вся эта разная мутота плюс минус в моей жизни нивелируется в одинаковость.
Изо дня в день, из года в год.
Я, может, тоже не из этой гильдии - удачливых. Хотя почему-то все думают, что наоборот.

Ну и ладно. Буду вспоминать - как это ручкой по бумаге.
Я напишу эти триста страниц заново. Может, даже и лучше.
Жаль, не успела залить на Ридеро черновики...

Телефон ожил. Блин, лучше б он тоже сдох, как и все остальное в последнее время.
Почему он звонит, когда я никого не хочу видеть и слышать?!
Да ещё из другого мира?

Я джетлаг не заказывала, извините.
Я не сдам в аренду свои минуты.
И свои минусы тоже. Придержу при себе, пожалуй.
Плюсов то не осталось.
А кто-то очень настойчиво хочет сейчас их слышать...

Я не беру трубку. Мобильник резко замолкает, захлебнувшись в своих звуках.
Вот и славно. Ибо не фиг.

Тот, кто был мне нужен, мне не позвонит. Никогда. А остальная вселенная мне параллельна.

Ладно, итак.
Ручка, бумага...