Осенняя прогулка Pietro Mastri

Pietro Mastri

Passeggiata autunnale


Io vo lentamente sotto la pioggia
di foglie morte, per questo viale.
Oh rigidi olmi nel cielo autunnale,
fra un vel di nebbia! Oh lugubre pioggia!

Ed or crepitanti e come contorte
da fuoco, or tacite come vane ombre,
le foglie cadono, cadono... Ingombre
son tutte le cose di questa morte.

Oh! tutto n'e' ingombro. La roggia chiazza
adombra il terreno, gli argini, i muri,
i vuoti sedili: cumuli oscuri
qua e la' si elevano, lustri di guazza.

Eppure io ben vedo, fra un polver;o
denso, com'; quando turbina il vento,
qualcuno a un suo rude lavoro intento:
spazzare, ammucchiare con gran frusc;o.

E vedo passare carri ricolmi
di queste piccole morte...«Che vale?
Oh! senza posa, ma placida, eguale,
cade la pioggia dall'alto degli olmi.

Da tutti, da tutti gli alberi cade
vicino e lontano la triste pioggia,
senza posa, senza posa: la roggia
chiazza si allarga, dilaga ed invade...

Io vo lentamente. Sotto il mio piede,
ecco, via via qualche foglia percossa
manda un lieve scricchiol;o come d'ossa
fragili, e infranta di subito cede.

Ecco: una foglia mi sfiora la mano,
cadendo; un'altra mi passa rasente
agli occhi s; ratta, che pi; son lente
le ciglia a schermirsi; un'altra pianpiano

mi scende sull';mero e alle mie vesti
s'appiglia.... Ebbene: copritemi tutto,
copritemi, o foglie, del vostro lutto,
s; che il mio corpo gravato ne resti.

Anch'io vo' giacere sul nudo suolo,
che vide le nostre fuggevoli orme;
tornare alla terra, cumulo informe,
su cui gli uccelletti fermino il volo.

Non io vi sentii con l'anima (oh Aprile!)
dall'esili gemme schiudervi al sole,
tenere come le prime parole
ch'escano incerte da labbro infantile?

Non io vi mirai quando agili e pronte
ad ogni aura, le verdi esultanze
vostre, ampiamente, con tremole danze
d'ombre, stormivano sulla mia fronte?

Ed ora e' la morte... E sia! Cadete,
cadete, o foglie, vicino e lontano.
Si', tutto e' caduco, si', tutto e' vano,
come noi siamo e come voi siete.

***

Пьетро Мастри

Осенняя прогулка

Медленно иду я под дождём
мёртвых листьев по аллее этой.
Ох, под пеленой небес осенних
строги вязы! Ох, и мрачен дождь!

То они хрустят, как от огня
скручены, то тихие, как тени,
падают, летят... И этой смертью
переполнено всё-всё вокруг меня.

Ох, всё в ней. И эта рыжина
всю скрывает землю, рвы и стены,
кучами и на пустых скамейках
тут и там вздымается она.

Всё же вижу я сквозь эту муть,
так же точно, будто крутит ветер,
кто-то грубую работу взялся делать:
скучивать, мести, грести. К чему?

Вижу: вот наполнены возы
этой смертью маленькой. Зачем же?
Неустанно, мягко, равномерно
сеют дождик вязы с высоты.

Падает с деревьев вся листва,
ближних, дальних. Этот дождь печальный
и не утихает: неустанно
наводняет землю рыжина.

Медленно иду. Моя нога
по пути раздавит лист какой-то,
тихо захрустит и, словно кость он,
хрупкая, сломается шутя.

Вот коснулся лист моей руки;
падая, другой черкнул, как бритва,
по глазам - едва прикрыл ресницы,
так он быстр; другой же не спешит:

мне спустился на плечо, скользя,
ухватился за одежду. Ладно,
о листва, ну что там, покрывай же
трауром своим всего меня.

Вот и мне лежать бы на земле,
той, что видит след наш мимолётный,
и вернуть земле комок без формы,
на который птички могут сесть.

Чуял вас не я ли всей душой
(о апрель!), когда из почек нежных
вышли к солнцу вы, как первые словечки
детские, столь робкие порой?

И не я ль видал вас, как ловки,
с ветерком, с зелёным ликованьем,
с танцем трепетным теней и всеохватно,
сверху, надо мной, шумели вы?

И теперь вот смерть. Давай, листва,
падай, падай, близко и далёко.
Да, всё тленно, да, всё мимолётно,
листья, как для нас, так и для вас.