Теория промежуточной позиции

Лоскутный плед российского покроя,
Талон на взгляд,
              кривые зеркала,
Двадцатый век,
            разрушенная Троя,
Свезенные в утиль колокола…
Закончен бой,
           мы Господом хранимы,
Земля впитала каплей крови рать,
Но Родина моя непобедима:
Ее никто не хочет побеждать.
Но это к слову…
             Тьма близка
                к
                распаду,
Истоки трех дорог я сжал в горсти.
Душа уже привыкла к звездопаду
И к возгласам:
            не надо ль подвезти?
Мне по пути с любым,
                но мшистый
                камень
Символику инструкции всосал…
Созвездьями,
          как ржавыми гвоздями,
Прибит край неба к очертанью скал.
Кресты –
     дряхлеют,
            гвозди –
                выпадают,
Все ниже небо,
            все острей вопрос.
Истоки трех дорог
                в ладонь
                врастают.
Вот вместо них –
             в руке источник
                слез.
Наверно,
      министерство разобщенья,
Внепланово творящее добро,
Для потерпевших
              корабле-
                крушенья
Поставило дорогу на ребро.
И край пути,
          секущий капли соли,
Секущий дух,
          сомненья и века,
Я заострил,
         чтоб вычленить
                из боли
Грядущий день могла Твоя рука.
Но знаком бесконечности отмечен
Прошедший миг,
            словно зарубкой
                ствол,
И русским многоточием расцвечен
Сокрытый в камне бешеный глагол.
Упала тьма осиною на плаху,
И я упал,
       как с плахи голова,
Зажег огонь и,
            захлебнувшись
                страхом,
Увидел,
     как летят в меня слова.
Не убежал,
        не выбежал из плоти.
Слова вонзились тысячью заноз…
Дух –
  остывает,
         вечное –
              уходит.
Где Лета?
       Где полночный перевоз?
Старею ли?
        Глупею ль понемногу
Над пепелищем прожитого дня...
Не в том сомненье:
                верить ли мне
                в
                Бога?
А в том,
      что верит ли
                Господь
                в
                меня.