Не пишется,не любиться,не спится.
В душе унылых дней тягучий хоровод.
В руке сидит ленивая синица.
А я гляжу с тоской на журавлей в небесной выси сказочный Полёт.
И Муза ускользнула, ждать меня устала.
И вдохновенье смыло ледяным дождём.
Бесцветной,пресной Жизнь какой то стала.
Где друг граненый? Сядь напротив. Мы тоску мою зальем.
Хандра
© Copyright: Гриша Лыков, 2025
Свидетельство о публикации №225121901366
Свидетельство о публикации №225121901366
Рецензии
