Зарисовки в метро, 57. Портрет

В переходе метро засмотрелся на редкостное говно с лицом сотрудника внутренних дел.
Экземпляр был в каракулиевой шапке-формовке и с немигающими глазами хищной рыбы, выставленной на витрине.

На полу валялась брошенная кем-то газета, аккурат заглавной страницей кверху.
А там — Он. Гарант. Конституция в анфас.

Я, возможно, смог бы обойти это священное изображение, заметив заранее. Но было поздно.
Мой ботинок, с грязной, снежно-солевой подошвой, уже вознёсся над его постным, государственным лицом.
Вся амплитуда моего совсем уже негибкого тела рванулась в сторону в попытке отвести удар, но увы — грязной пощёчины от подданного было не избежать.

И тут же, по накатанной колее наследственного страха, в голове поплыли картинки.
Кинолента народного фольклора.
Вот одного человека приговорили к пяти годам за то, что в нетрезвом виде он сбил куском хлеба портрет вождя со стены, изорвал его, сжёг и бросил в печь.
Эстет!
Мало ему было просто сбить.
 Да что там «изорвать и сжечь» — сроки давали и за селёдку, завёрнутую в газету с профилем Отца Народов.
Кощунственная упаковка.

Ну что ж.
Свершилось.
 Я, вжав голову в плечи по самые уши, ускорил шаг.
Спиной кожей ловил пространство на предмет твёрдого окрика:
«Гражданин! Стоять!»
Не дышал, считал шаги до спасительных дверей.

Перед самым турникетом — трусливо, краем глаза — обернулся.
Никто не шёл.
Никто не смотрел в спину.
Люди спешили по своим мелким, ничтожным делам, не ведая, что только что мимо них, потный и виноватый, проскользнул осквернитель святынь.

«Неужели пронесло?» — робко подумал я и нырнул в вагон, унося с собой чувство, будто только что нечаянно плюнул в портрет и отделался.