Притча о звере в храме

Притча о звере в храме


Слышишь ли ты, путник, как под куполами храмов 
шепчут молитвы, пахнущие ладаном и страхом? 
Сколько рук сложено в надежде, 
что молитва вытащит душу из тела, как рыбака из сетей? 

Но зверь смеётся. 
Он прячется не снаружи, а в тебе. 
Он сидит в костях твоей привычки, 
в жажде похвалы, 
в сладком звуке слова «успех». 

Много религий построено, 
чтобы выгнать его вон, 
но зверь каждый раз 
выходит окольными тропами — 
в ризах священника, 
в костюме банкира, 
в улыбке артиста на премьере
с счастливой слезой вновь избранного политика. 

И когда алтарь освещён, 
зверь стоит в центре — 
священным жестом принимая пожертвования. 

А вера... она бессильна, 
когда человек молится не Богу, 
а своим желаниям в золотой раме иконы. 

И тогда приходит Дьявол — 
не с рогами, 
а с бумагой и пером, 
улыбаясь так искренне, 
что даже архангелы путаются в его тоне. 

Он шепчет мягко, 
словно адвокат на совете директоров: 
— Всё просто. Отдай мне не душу — подписку на обновление. 
Я подарю тебе славу, внимание, удобство, 
а если хочешь — весь мир, пока есть Wi-Fi. 

И ты подписываешь. 
Не видя, что чернила — твоя свежая кровь, 
а бумага — клочок из собственной совести. 

И вот ты идёшь — 
в свете прожекторов, 
в ленте аплодисментов, 
с микрофоном вместо сердца. 
Толпа кричит твоё имя, 
но не замечает, 
что с каждым криком кусок твоей души 
улетает вверх, 
как дым от дешёвого ладана. 

А зверь — доволен. 
Он улыбается в каждом селфи, 
в каждом «аминь» без мысли, 
в каждом лайке на пепелище смысла. 

И пока ты веришь, что ты свободен, 
он пьёт из тебя твою внутреннюю песнь. 

Когда же пустота станет тише всех оваций, 
и сядешь один — без света, без публики, 
ты услышишь тонкий, почти нежный голос: 

— Ну что, оплачиваем ренту? 

Ты оглянешься — 
и увидишь в зеркале его лицо. 
Точнее — своё. 
Только без глаз. 

И вот тогда поймёшь: 
тоньше всех цепей — та, 
которую сам называл крыльями. 



И если кто спросит тебя, 
как зверь жил в твоём храме, 
скажи: 
«Он просто назывался мной».