Первый вздох года. Согласие быть

Первый вздох года: Согласие быть

Безгласие.
Не то, что пустотой зияет, а то, что до краёв преисполнено. Напитано мягким, ватным покоем, осевшим после вчерашнего хрустального звона, взрывов смеха и мимолётных искр. Город спит, укутанный в белоснежную шаль, подаренную ночью. И ты выходишь — не чтобы нарушить этот девственный сон, а чтобы ступать по самой кайме его, как по краю расшитого серебряной нитью покрывала.

Воздух.
Первый глоток — и лёгкие замирают, освобождаясь от тягучей сладости вчерашних слов и лёгкой пыли конфетти. Он не просто холоден — он ярок. Ярок и пронзителен, как гранёный кристалл, и в то же время нежен, словно просеян сквозь пух перины незримого ангела. Он благоухает ничем... Нет — он благоухает всем сущим. Ароматом чистого листа, звёздной пылью, осевшей на ресницы уснувшей земли, и тончайшим, почти призрачным дымком далёкой мечты, тлеющей в чьей-то печной трубе.

Под ногами снег не скрипит, а вздыхает. Короткий, глубокий, блаженный вздох утолённой земли. Он ещё не истоптан, не исчерчен санями и следами. Он — целостен. Первоснежный холст, на котором утро выводит причудливую вязь теней от голых ветвей, будто пишет каллиграфию тайными рунами забытого языка.

Небо — вымытое, влажное, цвета разбавленной акварели. Там, где сапфировая глубь ночи уступила место молочно-перламутровой дымке зарождающегося дня. И в этой хрустальной мути тихо кружится, не падая, а танцуя вальс замедленного времени, одинокая снежинка. Ты ловишь её на рукав и видишь: это не ледяной осколок, а крошечная звёздочка, шестилучевое чудо, сплетённое из самого дыхания зимы. Она тает, оставляя на шерсти влажную точку — печать безмолвия, клеймо этого утра.

Идёшь.
Шаги — единственное биение в этом беззвучном храме. В ушах звенит не колокольчик, а отзвук вчерашнего счастья, его тихое, бархатное эхо. Оно не оглушает — оно согревает. Как тлеющий уголёк в камине, когда пламя уже улеглось, но жар ещё жив, и к нему можно приложить ладонь, не обжигаясь, лишь чувствуя животворное тепло.

Мысли не бегут, а плывут, словно те самые лёгкие льдинки по неторопливой, сонной реке сознания. Вчера было сплошное «надо» — успеть, купить, приготовить, поздравить, изобразить улыбку. Сегодня осталось лишь простое «есть». Есть снег. Есть тишина. Есть этот растянутый миг, где ты — не психолог, не просветитель, не гость или хозяин. Ты — лишь свидетель. Свидетель великого и кроткого таинства покоя.

И в этой свидетельствующей немоте рождается не мысль, а чувство. Глубокое ощущение, будто все трещинки души, все мелкие царапины уходящего года, нанесённые суетой, за ночь были аккуратно залатаны серебристым инеем. Не навсегда, конечно. Но на это одно утро — несомненно. Душа, подобно очищенной от застарелой пыли хрустальной призме, пропускает свет иначе — мягче, глубже, благодарнее.

Да, благодарность...
Она поднимается из самых недр, тихая и всеобъемлющая. Словно само сердце, отбив лихорадочный праздничный марафон, наконец обрело свой ровный, умиротворённый ритм и шепчет сквозь него: «Спасибо...». Спасибо этому целительному холоду. Спасибо спящим, тёплым домам-гнёздам, хранящим под своей сенью простые человеческие радости. Спасибо пути, что лежит перед тобой, белому и нетронутому, подобному странице нового, ещё не написанного договора с самой жизнью.

Ты останавливаешься, прислонившись к старой липе. В её сонных, замкнутых почках уже зреет сокровенная тайна будущих листьев. Так и в тебе, в этой первозданной тишине, вызревают не планы и не обеты, а тихое, фундаментальное согласие. Согласие быть. Чувствовать. Не гнаться. Принимать день таким, каков он есть — в его снежной, невинной, безмятежной красоте.

Возвращаешься.
На пороге стряхиваешь с ботинок не просто снег, а саму плоть утра, его хрустальную пыль. Она тает в тепле прихожей, оставляя на полу лужицы растаявшего света. Снимаешь шарф, и запах мороза ещё секунду витает в воздухе, сплетаясь с ароматом кофе и сонного тепла домашних стен.

И понимаешь: счастье — оно не в ослепительных бенгальских огнях. Оно — здесь. В этой чаше тишины, выпитой до самого дна. В этом непоколебимом чувстве, что мир — добр, безгранично просторен и бесконечно мудр в своём умении начинать всегда с чистого листа. И это чувство, это тёплое, трепетное пятнышко света под рёбрами, ты уносишь с собой в грядущую суету. Оно — твой личный, самый драгоценный дар от этого утра. Дар, которого хватит на все грядущие рассветы года.

Просто будь. Утро — уже само по себе чудо. А ты — его живая, дышащая часть.

Искренне ваш
кризисный и семейный психолог, гуманистический психотерапевт, поэт-просветитель
Евгений Александрович Седов

Официальный сайт: www.easedov.ru
Личная страница: vk.ru/easedov
Страница на сервере «Проза.ру»: http://proza.ru/avtor/easedov