Сердце на ладони

Мы рождаемся с огромными сердцами. Не просто большими — необъятными. Их закладывает в нас сам Создатель, щедро, без расчёта, словно зная: впереди — жизнь, и она потребует много любви. В детстве всё просто. Нас любят просто так — за то, что мы есть. Нас обнимают, треплют за щёки, укутывают в заботу. Сердце плещется от счастья, не зная страха, долга или условий.

Но мы растём. И однажды, почти незаметно, начинается взрослая жизнь. Сначала — лёгкий холодок, потом — сквозняк. Мир меняется. Теперь ты должен. Должен быть удобным, вежливым, сильным, успешным. Даже любовь — не подарок, а сделка. Её нужно заслужить: вниманием, уступками, болью. И вот тут начинается главное — душевные муки.

Когда именно? У каждого по-своему. Кто-то впервые чувствует это в школе, когда друг внезапно отворачивается. Кто-то — в подростковом возрасте, когда первое «люблю» оборачивается первым «прости, я передумал». Но суть одна: сердце, некогда пылкое и самодостаточное, начинает страдать.

Ты отдаёшь его понемногу — взгляду, слову, прикосновению. Стоит кому-то задержать на тебе взгляд чуть дольше, вздохнуть чуть теплее — и ты уже весь там, в этом человеке. Снова. Без брони. Без условий.

А потом — ссоры. Недосказанности. Тишина. И вот сердце снова возвращают. Не так, как брали. Оно уже не гладкое, не целое. Оно лохматое, чихающее, с заплатками. И ты думаешь: «Всё. Хватит. Больше — никогда. Ни за что».

Но проходит время. И сердце, упрямое, как ребёнок, снова тянется к теплу. Оно скучает. По дружбе. По смеху. По тому, как кто-то держит тебя за руку и не отпускает. Оно снова ждёт. А вокруг — такие же сердца. Раненые, но живые. Все ищут одного и того же: быть нужными, быть любимыми.

Много ли надо, чтобы влюбиться? Кому-то — щелчка пальцев. Раз — и сердце уже в чужих руках. Потом — снова. И снова. История повторяется. И каждый раз сердце возвращают чуть меньше, чуть тише, чуть слабее.

И вот однажды ты просыпаешься и понимаешь: сердце стало маленьким. Оно умещается на ладони. Оно больше не выдержит. Нельзя больше рисковать. Нельзя отдавать его первому встречному. Просто нет сил. Просто страшно. Просто чувствуешь: если снова сломается — ты не соберёшь его обратно.

И ты начинаешь беречь. Не прятать, нет. А беречь. Как свечу в ладонях на ветру. Как последнюю песню в плейлисте. Как память о том, что ты всё ещё жив. Всё ещё способен любить. Только теперь — не за взгляд, не за вздох, не за обещание. А за то, что кто-то тоже бережёт. Твоё сердце. Как своё.