Плеть откинута лишь пряник

Нам в морду тычут пряником: «В сытости живите!» —
Мол, плеть откинута, лишь выслужи уют.
А жизнь — не гавань, не покой в зените,
За пряник мы свободой платим и нашу кровь обильно пьют.

Мы шьём по-черному, кромсаем мысль и серце,
Земное бытие — как ветхий фрак.
В кабацком гаме, в сутолоке грешной
В ферзи лезем, но— падаем в овраг.

Чтоб успокоиться пьём дешевое винище,
На поворотах жизни падаем  мордой в грязь.
С Богом на «ты», мы и истины не ищем,
Хамим Ему, ни капли не стыдясь.

А после из обломков жизни, из гнилушек
Мы проклинаем вновь кривой сюжет судьбы.
Мы с тех времен — Адамовых игрушек —
Не несём в сердце ни веры, ни борьбы.

Чуть что — на Черта валим: «Он попутал!
Он, окаянный, в петлю нас завел!»
А сами шею в узел в ту ж минуту,
И ждем, чтоб Кто-то крест за нас попер.

Должны понять мы, что Сатана — не зверь,
Не маска с рогом, не чужой навет.
Это лишь место, где Богу мы закрыли дверь,
Где вычеркнут из памяти Его завет.

Нет Бога в сердце — там не пахнет сказкой,
Там тьма ложится на гнилой плетень…
А вы про счастье… про любовь… про краски…
Когда в душе — кладбищенская тень.